Estancada en la inmensidad del universo me imagino en una vorágine de materia, luz y estrellas, con el peso de mi levedad en el pecho y la voz seca de los gritos de angustia no emitidos por mi maltrecha garganta cansada de gritar. Divago entre calles desiertas llenas de almas en pena que lagrimean tristemente por fados obtusos y paupérrimos entre los lindes de las galaxias colindantes, y decido tomar un batido de estrellas rojas, que tras pasar tanto tiempo en la bodega universal dan un líquido añejo que parece ser ambrosía, bebida de inmortales. Luces intermitentes nublan mi vista y me deleito con el espectáculo lumínico-sonoro que ofrece el universo gracias a su polvo cósmico. Abro los ojos, y repito: ¿Por qué ha de ser absurdo absorberse del mundo y convertirse en aire?

Como el trigo agachado, me doblas y no hay quien me sesgue, quien me dé uso. El olor de tus manos a pureza límpida invade el ambiente de forma repentina, y mi memoria rescata recuerdos sepultados tiempo atrás entre la tierra fértil y húmeda. Germinaron y dieron plantas marchitas y pútridas, con bellas flores y frutos amargos algunos, dulces los menos. El sudor de tu piel baña mi frente y dos jadeos rompen el silencio del paraíso que construyo para ti y para mí en mi imaginario: dije tiempo atrás que me negaba a consumir más de tu droga, pero como se suele decir, este es el último de los varios últimos tragos. Me concedo así un momento de gloria imaginando el olor del campo entrando por la ventana mientras el sol áureo dibuja sombras en tu piel, como si sintiese la necesidad de imitar la pintura tenebrista, llenándote de claroscuros. Mis dedos atraviesan tu piel suave y mojada por la humedad del ambiente, por el calor de los hechos pasados; parece ser un lienzo abierto a mi imaginación, que traza paisajes utópicos que hallan correlato en tu ser, recostado junto a mí. La dicha de un momento así se ve rota por el sonido del mundo exterior, y encuentro la fuente de tu aroma: me miras desde la distancia recordando. Cierras la mano en un puño como antes la cerrabas en torno a mi mano cuando compartíamos momentos, tuyos y míos. Ahora sé que atraviesan tu mente las mismas imágenes que atraviesan la mía, es la facultad que adquirí con el tiempo, la de leer en tus ojos, la que me lo dice. Me doy la vuelta y me convido al olvido: juré no volver a caer en tu droga, y con el tiempo, voy gastando intentos.

Se supone que todos somos polvo de estrellas. En el origen del universo, se formaron primero el átomo de Hidrógeno, después, el de helio...y se formaron las estrellas, y en ellas, se dieron las reacciones necesarias para que surgieran los demás elementos pesados...cuando muere una estrella, se crea materia. Esa materia es la que pasa a formar nuevas estrellas, y planetas. Somos polvo de estrellas, y por más que suene a cuento chino, nuestro futuro está en las estrellas...volveremos a ellas, volveremos al origen. Volver al principio, ese eterno deseo del ser humano. Al final es más que cierto eso de que "polvo eres, y polvo serás", sólo falta añadir "de estrella", porque eso somos, polvo de estrellas, es fascinante, ¿no? Por eso, brillemos, brillemos como los miles de millones de estrellas que somos, al unísono, y demos así un poco de luz a estos tiempos oscuros, nuevos para unos, demasiado conocidos para otros. Porque tú eres polvo de estrella, brilla...

No me conoces, y no te conozco. Sin embargo, presto juzgamos y herimos, ¿qué te he hecho? ¿por qué las palabras hirientes? Me refugio en el olvido, en otras cosas, pero me quema, ¿por qué me haces daño? Son palabras, meras palabras,...no soy yo si no sabes verme. No estoy allí, en lo superfluo, sino entre líneas, entre miles y miles de líneas...pero es que es tan fácil humillar, tan fácil escupir en la cara del otro, devolver veneno. Pero me callo, lloro y me limpio. Me niego a ser tan cruel como tú, que juzgas, que incides en mi herida, que malinterpretas mis palabras, que no me ves. Yo sólo expongo mi mente en silentes fonemas, y tú te aprovechas y no ves, sino que clavas dagas en ella, tan expuesta, débil ¿por qué? Yo con lágrimas, tú golpeas, y golpeas...no me conoces, no te conozco. Pero corremos presto a juzgar, y me haces daño. Yo escribo y escribo...y me pesan las manos, ¿para qué, con qué fin? Yo sigo sangrando, y tú sigues dando golpes. He perdido la fe.

¿Has tenido alguna vez la sensación de que te quedas maniatado al pasado, de manera inadmisible? Coges las esposas que te atan al recuerdo, las estrujas, aprietas, fuerzas...y sólo rompes un poco el pasado. Con eso construyes el futuro, le das forma, mil variaciones, caras, aristas, expresiones...y entre el intervalo de tiempo entre el pasado y el futuro es donde te pudres. En vez de trabajar los pies ahora trabajas con la mente en el mañana, y el espíritu se quedó atrás, en el recuerdo falso, teñido de un aura melancólica. Sin embargo, no te asombras: la vida es una concatenación de recuerdos apilados por tiempo y espacio, en secciones. Si la vida es el crisol de recuerdos, ¿cómo vivirla, más que en el pasado, si no?

El horizonte se perfila a lo lejos aparentemente lleno de expectativas, yo por mi parte dudo de que aguarde nada nuevo en los segundos venideros, me he cansado de esperar, y la tristeza ha hecho mella aunque no quiera, y eso que ahora la disfruto. Me pudro en mi miseria sólo por el simple hecho de no apreciar cada suspiro que expira en mis labios, pero no me arrepiento, si no sueño más arriba caigo al fondo, soy así y así voy muriendo, por no tener lo que sueño; pero por soñar vivo. Dicen que imaginar es el placer, pues el placer es la expectativa anterior a la consecusión de un hecho que queremos; y por eso sueño. Sueño para imaginar cómo es el mundo perfecto, y me complazco sólo de pensar que puede ser...aunque sea en mi mente. Reverbero instantes y recreo mis mundos intocables, límpidos...en este mundo de momento disfruto cómo se siente bambolear la cabeza bajo el agua de un lado a otro, cómo quema el agua ardiendo, cómo el vapor humedece la piel...me hundo en los ruidos extraños y aguanto la respiración hasta que me asfixio...tras varias veces me escuece la garganta, pero no pretendo evitarlo. Contemplo el techo blanco y no hay diferencia entre reír y eso, entre soñar y eso...cierras los ojos y esperas abrirlos para ver un mundo diferente, una mano tendida hacia un mundo donde al menos reír tenga un significado...pero sigues viendo el gris de siempre. ¿Existe la certeza de que las cosas cambian, mejoran?¿Alguien ha tenido esa suerte?¿Se puede hacer algo? De momento quiero llorar y no puedo, porque la nada me consume.

El humo sale lentamente de tu boca...a cámara lenta ves caer unas cuantas cenizas candentes al suelo, atravesando el aire...vacío. Cierras los ojos, y sentado bajo la luz mortecina de una tarde lluviosa, envejeces. Miras al infinito y suspiras lentamente...Unos cuantos ruidos al cerrar los ojos o al tragar saliva son la única compañía, junto al cigarro que te mata lentamente. Te encoges en la silla, con un regusto amargo. En un vano intento de fijar la vista más allá, perdida en el horizonte, te descubres haciendo el ridículo, negando lo evidente, arrugando el gesto y aguantando estoicamente uno más de esos momentos en que la vida...te sobrepasa, sin más. No hay viento y el ambiente está quedo, pero anuncia tormenta. Tú constatas una vez más lo bien que se te da personificar al tiempo, tan conformista y sereno, pero poco apacible; tal cual tu ánimo. Dos caladas más y acabas el cigarrillo...hasta aquí llega ese momento de paz, de evasión. Te levantas con desgana y te enfrentas a...eso que te espera allí, eso que es una y otra vez lo mismo, eso que sigue desgastando. Suspiras por última vez, y comienzas a andar de vuelta a tu realidad; pero envejeces. Y cada segundo, envejeces, te marchitas...bien esté la piel tersa o arrugada, qué más dará. Cerrando los ojos, e inhalando poco a poco, te has echado un par de años encima sólo con un maldito cigarro y tres minutos para pensar.

El silencio tiene un precio muy alto de pagar. Avanzar con la mirada gacha y los labios cruzados por alambres, que te obligan a callar, exige un sacrificio demasiado alto...demasiado alto, quizá. Las lágrimas inundan tus ojos, pero tú llevas máscaras, porque el ruido, si bien no son palabras, no son silencio; y el llorar, es mucho ruido. Constantes voces que reverberan en las paredes de tu mente te incitan a actuar, te acusan, te juzgan. Un paso en el mundo del silencio conlleva soportar el peso de las palabras calladas, sepultadas en el alma, mientras se pudren lentamente. Esa semilla se instala en tu ánimo, y poco a poco su miasma te envuelve, te nimia, desgasta,...derrotado soportas el peso de tu cabeza entre tus manos ajadas por el frío de la soledad, la soledad de dos, de tres...del gentío, que pasa sin estar, que está sin llenar. Parece demasiado peso, ¿verdad? Y lo es. Lo es, pesa tanto que agachas los hombros, agachas los sueños, la voz, tu cuerpo. Cual contorsionista experimentado, tu alma encuentra la forma de enredarse y empequeñecerse cada vez más...estás muerto. Pero de alguna forma maravillosa, cuando creías que no quedaba más dentro de ti, un nuevo golpe y tu alma se encoge más aún , ennegrecida. Ennegrecida e inerte, hasta que la baña la luz de ese ser mágico, que puede ser un dios, un hombre, una mujer, un niño, un paisaje. No sé,...como una marioneta, hueca y con ojos tristes, levantas cabeza y experimentas el éxtasis, una paz interior, serenidad. Pero, eres una marioneta y como tal, cuando no sujetan tus hilos, caes. Y la luz mágica se va...y tú callas, y el efecto es rápido y letal. Guardas para ti tu esencia, que debe ser gritada al mundo, gritada más allá de las convenciones, de las normas, de las verdades, de las opiniones...pero callas. Callas y te pudres, caducas. Obsoleto y en tu rincón frío, piensas en gritar. Pero ya ha pasado tu oportunidad, no hay quien escuche. No hay quien esté dispuesto a oír tus plegarias de salvación...la luz que brillaba un instante no está, y cuando reaparece, está extrañamente fría, misteriosa. Tú, como hiciste tantas veces ya, has perecido entre silencios. Nadie te culpa, sólo tú a ti mismo. Pero no hay más soledad que la incomprensión, y no hay más dolor, que el no comprenderse a uno mismo.