Leer Verdad en El blog de paranoica

No podemos descir que todas las agonías son iguales. Claro hacen lo mismo (matarte) pero algunas pueden ser dolorosas, y otras dulces como un sopor. Si te interesa saber QUÉ SE SIENTE al morir, aquí tienes algunos ejemplos. Requiéscat in pace.

DECAPITADO
¿Guillotina o hacha? Da igual, porque si nos cortan la cabeza, nada nos librará de sufrir dos segundos de dolor extremo. La cuchilla cercena los huesos que unen la cabeza al cuerpo, y eso, según explicó el forense Harold Hillman en New Scientist: "Tiene que causar un gran dolor". Grande, pero breve, ya que dos segundos después caeremos inconscientes por la hemorragia, aunque el cerebro conservará aún sangre y oxígeno para sobrevivir 15 segundos mas. ¿Explica eso los casos de cabezas cortadas que mueven los ojos o la boca? Según Hillman, solo son espasmos involuntarios causados por la agonizante química cerebral.

SEDIENTO
Y a que el exceso de alcohol causa una ligera deshidratación, podemos imaginar que morir de sed provoca un dolor de cabeza cien veces superior al de la peor resaca que recordemos. Porque, debido a la falta de agua, el cuerpo se nutre del líquido cefalorraquídeo del cerebro, y por tanto, lo seca. Además, tras dos días sin beber, dejamos de orinar y los riñones se hinchan como un globo, lo que causa un dolor similar a una puñalada; los ojos se secan y endurecen como si fueran de cristal. La agonía dura de tres a siete días.

AHOGADO
Aunque muramos en el mar, puede que nuestros pulmones sigan estando secos. ¿Por qué? Gracias a la laringe, cuyos espasmos impiden el paso del agua al aparato respiratorio. Pero ni eso nos salvará... El agua anegará el estómago, y la falta de oxígeno hará que se nos amorate el rostro y que el cerebro sufra un coma mortal en unos minutos.

QUEMADO
Qué podemos hacer si el fuego nos rodea? Esperar un milagro, porque en solo unos segundos las llamas prenderán nuestros cabellos e irán consumiendo, por este orden, las manos, los hombros, el pecho y el rostro; aunque no veremos cómo nuestro cuerpo se calcina, ya que los glóbulos oculares estallarán al contacto con el fuego. Se estima que el dolor es mil veces superior al que se siente al poner la mano sobre una sartén al rojo, y dura diez minutos, los que tardan las llamas en achicharrar los nervios. Pero, probablemente, moriremos antes por las gravisimas heridas.

ASFIXIADO
Un hueso de pollo atascado en las vías respiratorias, o las manos de un estrangulador alrededor de nuestro cuello, provocan la hipoxia, que es la falta del suministro necesario de oxígeno a los tejidos y al cerebro. Las células sanguíneas, desoxigenadas, pierden su color rojizo y adquieren un tono morado que se refleja en la piel. La víctima pierde la consciencia en pocos minutos, y muere de un paro cardíaco.

CONGELADO
Algunas víctimas de muerte por hipotermia se desnudan antes de fallecer, aunque se ignora la causa. Lo que sí se sabe es que el peligro comienza cuando la temperatura corporal baja a 35ºC. Tras los escalofríos iniciales, las manos se entumecen, señal de que nos quedan 90 minutos de vida. Los vasos sanguíneos se hielan, lo que impide la circulación: en una hora, las extremidades estarán congeladas y el dolor será atroz. Antes de caer inconscientes por falta de riego cerebral, algunos se desnudan. ¿Por qué? Las alucinaciones pueden ser la causa.

GASEADO
El monóxido de carbono provoca una muerte rápida e indolora; por eso lo llaman el asesino silencioso. En caso de intoxicación, el CO sustituye al oxígeno en el organismo, ya que su afinidad para mezclarse con la sangre es 250 veces superior. La víctima solo nota un dolor de cabeza seguido de náuseas. Lo más probable es que se quede dormida antes de morir, pero si intenta huir, no podrá moverse. Los músculos están agarrotados por el gas, y el desdichado solo puede reptar unos metros.

DESANGRADO

Tenemos cinco litros de sangre en el cuerpo; perderla toda puede llevar desde unos minutos hasta horas, según el tipo de herida. Al sabio romano Petronio, que se suicidó cortándose las venas durante un banquete, le dio tiempo a hablar de filosofía. ¿Pero sufrió? En absoluto. Podemos perder hasta el 15% de la sangre sin sentir más que un mareo. Pero conforme aumenta la hemorragia, sufriremos una grave hipotermia, hasta que, tras perder 2,5 litros de sangre, entremos en coma.

EXPANSIÓN DE GASES EN EL INTERIOR DEL CUERPO
Al faltar presión externa, los gases de los pulmones e intestino se dilatarán. Si esta dilatación es muy grande, morirás por el puro y simple estallido de sus pulmones. Si por algún milagro sobrevivieras a esto, la ruptura de los alvéolos inyectará burbujas de aire en las arterias, llevando esos globitos al cerebro y matándote de todos modos.

¿Con cuál de ellas te quedas?

Interesante extracto de la página... http://cucoalmeria.net/?p=241

Yo añado...

Morir al tirarse desde una gran altura, ¿se sentirá el impacto?

Morir aplastado lentamente por una aplanadora desde los pies al cráneo, finalmente te lo extirpa, ¿habrá más dolor? Para mí, junto a morir quemado, es la peor de las muertes.

Un tiro en la cabeza/nuca...dicen que se siente, y que el cerebro sigue activo unos momentos, osea que no es tan rápido como lo ponen en los medios...

Morir devorado por algún animal carnívoro, siendo totalmente consciente de ello...

Morir por sobredosis...¿muerte dulce?

....al final, ¿tenemos miedo al hecho de morir, o tenemos miedo al dolor?

....¿Y si...se estuviera produciendo un escape de gas en el sitio en el que estás y fueras a morir quemado en diez minutos...?....

La muerte es inevitable,...

por eso nos da una vida de ventaja,

porque pase lo que pase...

siempre gana.

Leer ¿Cómo te gustaría morir? en El blog de paranoica

¡Alza la frente, ser! Que los miedos no devoren tus entrañas pues de ellos obtendrás tus fuerzas, al vencerlos. Que los sueños no consuman tu memoria pues con ellos pintarás tu camino, de recuerdos. Que tus virtudes no opaquen a tus defectos, pues recuerda, ¡eres imperfecto! Que las sombras no oscurezcan tu camino pues tú aprenderás a controlarlas. Que la luz no te ciegue pues sabrás evadirla, y aprovecharla. Que tus manos no sean pobres de acciones pues con ellas trazarás tus destinos. Que tus pies se ajen y agrieten de recorrer desvaídos caminos, intrincados senderos de obstáculos vencidos. Que tu mente crezca con el tedio de los pensamientos vagos y las ganas del zagal desprevenido. Que la fuerza te alimente, con el odio, y la rabia; pues tú aprenderás a aprovecharte de ellos. Que el amor no te ciegue ni te deje, ni te engañe; pues tú sabrás sufrirlo. Que el dolor de la muerte no te asuste, pues el dolor te hará sentir vivo. Que el hermano no te venza, pues iguales son vuestros miedos, vuestros éxitos y caminos. Que la sangre caliente abandone tu cuerpo con la frente en alto y la piel tersa, pues tu oponente es la vida,...no te puedes arrugar ante un enemigo tan poderoso.

Leer Arrugas en El blog de paranoica

La muerte ronda nuestras vidas agazapada esperando el momento oportuno de cogernos por la retaguardia. Estamos convencidos de que somos indestructibles, no elegidos...cuando somos un muñeco de goma y tres tornillos, que se rompe fácilmente...algunos vivimos rotos por dentro. Entonces la muerte viene con sus labios fríos y besa nuestra vida, llevándose parte de ella...y nos azota el dolor, la agonía, el conocimiento de que somos pequeños, de que somos nada. Se lleva vida joven entre sus manos, sepultándola bajo tierra húmeda y encerrada en un cajón barato, incapaz de contener la insignificancia de ese ser ahora pútrido, inerte. Fenecemos sin morir cuando recoge al electo entre sus brazos y se lo lleva en un suspiro, suspiros arrojamos deseando un cambio, un trueque. El dolor rompe por dentro y Dios no recompone,...ni Dios, Vida, Suerte,...Alegría llora tímida en su rincón predilecto, a la sombra; y esperanza se desplaza por el laberinto del miedo, sin encontrar la salida. Paseamos por necrópolis de alto encanto infestadas de nichos y ojos susurrantes, dejando flores marchitas por el miasma de nuestra tristeza, que inunda el lugar. Una simple lápida, escultura de mármol impersonal, guarda la entrada de lo que antes fue un niño, un hombre. Su fantasma recorre los callejones de muerte en piedra que cubre hasta las paredes, y tendida en el suelo junto a tu cuerpo frío sollozo desesperada a la muerte por tu alma...te siento bajo mi cuerpo, helado, y es sólo tu recuerdo hecho de reminiscencias de lo que fuiste, de lo que perdí. La gente atemorizada observa desde la distancia mi dolor inexorable y solloza en bajo desquiciada, y mis gritos retumban entre las paredes de la cárcel de cadáveres, volando más allá del dolor humano...mi piel sangra, y por más que lloro los demonios me queman por dentro, me hablan de ti, de antes...me retuerzo en el suelo de hierba y mi voz se apaga mientras gesticulo un interrogante al aire...pero tú nunca vuelves. En cambio...yo siempre te busco. Flores negras adornan tu tumba mientras te espero.

Leer Muerte en El blog de paranoica

Hoy no me habla la ventana. No me habla de paisajes de ensueño. No me habla de noches límpidas retratadas de estrellas. No me habla de la luna serena que se asoma tímida al caer la luz del poniente. Porque hoy es un día triste. Triste las flores bajo mi ventana, que mustias se conforman con su espacio reducido y alzan la corona, altivas, brillando con un matiz de hipocresía. Porque hoy el mundo se me antoja sumamente putrefacto, y ni la belleza fría de la muerte virulenta se me antoja seductora en este entramado de momentos muertos, estáticos. Fenezco lentamente en sueños complejos de tiempos pasados, y no diré mejores, ni siquiera llego a eso. Mi cabeza se posa sobre mi mano fría mientras oigo el ronroneo de una máquina a mi lado, y las mil onomatopeyas del espacio que me rodean no consiguen aplacar el silencio consumido en mis palabras. La risa me abandona y la sonrisa se esconde, y me encuentro con el gesto abatido de mis facciones ante la misma nada. La nada vacía que llena mis laberintos de...no sé de qué. Ya no sé nada. Me balanceo en la soledad de mi mente sin pensar, contemplando los motivos de mi derrota que no son más que polvo de sensaciones ignotas de quien me hace falta. Y es que hoy simplemente, es un día triste.

Leer Oprobio en El blog de paranoica

Lleno mis espacios de tus recuerdos. De las noches largas en que tu recuerdo me asedia una y otra vez, sin descanso. Lleno mis espacios de canciones inconclusas que hablan de amores no correspondidos, de manchas de humo lacrimógeno en las paredes...supongo que por eso lloro tanto. Lleno mis vacíos de los sueños e ilusiones que me dejan tus recuerdos y los que suscitan los sueños rotos, porque a veces un remiendo no viene tan mal. Lleno mis recuerdos de instantes perdidos, instantes en que retiré mi mano, mi mirada, mi boca. Instantes en que por miedo a perder perdí tu esencia, tu aura. Lleno mis espacios de los trozos de cristal que conformaban la caja de cristal que guardaba mi alma, que se ha roto en ínfimos trozos que se clavan en mi cuerpo, que sangra....cada pedazo lleva inscrito tu nombre, y con cada segundo que te echo de menos me queman la piel;candentes arrasan con mi cuerpo que arde en deseos de tu aliento, pero me descubro mirando al vacío en la negrura de mi habitación, y tú...tú lejos. Lleno mis espacios con los quejidos ahogados de mi alma que grita llorando tu nombre a la lejanía del espacio vacío que se abre ante mis ojos, donde sin tu luz mis miedos me atenazan sin tregua, donde no hay paz. Lleno mis espacios de fotos viejas donde tu rostro cálido arranca sonrisas nostálgicas de mi boca sedienta de tus besos. Lleno los espacios vacíos, los recovecos...con tu vida, con tu recuerdo, contigo. Porque mi mente entresija hilos de memorias y crea imágenes nítidas de tu cuerpo aquí junto a mí en el lecho, y el viento frío en mi mente es como el tacto frío de tus dedos, y cuando entorno la mano para rozar tu rostro...te vas, te esfumas y desapareces. Porque necesito el calor de tu piel, la luz de tus ojos y el brillo de tu piel, la suavidad de tus cabellos y tu voz grave....porque me hace falta tu presencia. Ven, y sálvame. Salva mi alma, cúbreme con tu aliento, con tu miel, y empequeñece mi dolor. Sálvame....salva mi alma. Me haces infinita falta. Y aún así las palabras no calman mi dolor.

Leer Espacios vacíos en El blog de paranoica

Los hechos que relato a continuación no precisan de fecha, y tampoco la recuerdo. Me han dicho mil veces que no son más que el efecto de angustias, recuerdos desenfocados...ilusiones trágicas que surgen en mi memoria para contrarrestar el dolor. Pero las voces que oigo cada noche dicen lo contrario...La historia se remonta a mi infancia, con un cálido sol de verano y el regusto de la libertad en la boca, el viento azotando los cabellos de mi madre. Nos lanzamos a la mar en una nave cómoda, con camarotes varios y de un blanco deslumbrante con suelo de madera clara barnizada. Mi infancia inocente me llevó a vagabundear por el barco, buscando entre recovecos y lugares prohibidos. Fue entonces cuando los descubrí: muñecos enormes de porcelana, de índole circense, colores brillantes y exultantes por un barniz bien conservado. Había un payaso, un oso...y otras figuras que no recuerdo con exactitud. Pero la que llamó mi atención fue el payaso. Su mirada revestida en maquillaje mostraba un brillo siniestro, pero lo que me intrigó no fue eso. Cuando me situé enfrente de la figura, me miró. Sus pupilas se movieron y una sonrisa macabra se dibujó en su rostro. Salí corriendo despavorida, para tropezarme con el sol abrasador de la cubierta y refugiarme en los brazos de mi madre. Olía a salitre y gaviotas surcaban el cielo sobre el navío. Sin previo aviso, una gaviota graznó y se lanzó desbocada a atacarme. Mi madre me protegió, y nos fuimos corriendo al camarote. Los marineros que estaban alrededor - dos - me miraron extrañados; uno de mirada tosca pronunció algo en un susurro inaudible, sólo pude observar el movimiento de sus labios. El otro sólo se apartó unos pasos y siguió sus tareas sin mayor inconveniente. Asustada, mi madre me obligó a ducharme, me cambié y horas más tarde bajamos a la cena. Algo cambió,  en ese momento mi madre sólo me apretó por los hombros y nos arrastró a las dos a una mesa apartada. La hostilidad era palpable. Pasaron algunos días y un día mi madre me pidió que fuera al camarote a buscar algo, no sé el qué, y tampoco sé cómo me perdí y llegué a la alcoba prohibida. Con un miedo atroz, cada paso, cada ruido pequeño me hacía saltar, pero me atreví finalmente a abrir la puerta de una patada...todo normal. Me fui acercando poco a poco, con recelo, y nada pasaba. Al final me coloqué frente al payaso y...nada. Me di la vuelta y lo sentí: me alejé hasta la puerta y miré hacia atrás, me estaba mirando. Esa mirada era...demasiada humana. Me encontré de repente con el marinero de mirada tosca frente a la puerta, la cual había cerrado de un portazo. Me fui corriendo y no volví jamás al camarote maldito. Quizás si lo hubiera hecho no habrían pasado las cosas que pasaron a continuación, sucesos horribles que mi memoria ha olvidado, pues tan sólo recuerdo hechos sueltos, inconexos, y tan sólo una imagen me persigue: mi madre, los ojos muy abiertos, pintura en el rostro semejante a la de cierta figura escalofriante, y saltando hacia las aspas, diciendo adiós; eso y las malditas voces, que ya suenan, ¿las oyes? Los hechos se desarrollaron de manera rápida, confusa. Sólo recuerdo que los suicidios eran diarios, a veces dos al día. Todos llevaban la cara pintada, los ojos muy abiertos y la misma salmodia entre los labios: "Es horrible...". Quedaron pocos en el navío, y yo fui una de las supervivientes...luego los hechos se desataron aún más rápido: en el barco me tenían recluida, para protegerme. Una niña no debe ver esas cosas...quizás si no lo hubieran hecho ahora tendría una mayor noción sobre el asunto. Cuando tocamos tierra me arrastraron y me esposaron de pies y manos. Creo que a los demás también, pero no pude verlo. Me metieron en una ambulancia y luego en una habitación muy bonita donde he pasado los últimos años de mi vida, desde ese momento, y siempre intentando resolver el misterio...pero hay una pieza que no encaja, un recuerdo fugaz. El marinero de mirada tosca, cayendo al mar, ensangrentado. Mis manos llenas de su sangre. Miré prolongadamente hacia abajo, no había nadie más, y él se había esforzado por todos los medios para no caerse, pero el líquido carmesí de la vida había hecho su trabajo y el hombre había caído al mar. Una manera extraña de suicidarse, evitándolo, pero igual fue una pérdida humana irreparable. Lo más extraño no es eso, sino que yo tenía una herramienta punzante en la mano, ensangrentada. Supongo que el desgraciado me la habrá dado antes de tirarse...y el caso está sin resolver, y yo sigo atrapada en estas cuatro paredes acolchadas, seguro que esperando el momento en que atrapen al payaso para que no me haga daño. Pero lo consiguen a duras penas, porque su voz sigue sonando de vez en cuando, susurra: "Asesina"...me quiere volver loca, pero no lo va a conseguir. Lo que más me duele es el recuerdo que tengo de mi madre: ella corría, se alejaba de mí justo antes de que se cayera hacia las aspas y tiñera el mar de rojo. Había horror en su mirada, creo que el payaso la perseguía. La enfermera abre un pequeño compartimiento donde deposita la comida, y se aleja corriendo. Ignoro la comida y sigo rayando el suelo. Dos pupilas negras me miran fijamente. 

Leer La historia inconexa en El blog de paranoica

Las arrugas de tu rostro son la marca de los ríos de lágrimas que lo surcaron en un tiempo anterior. Pero a pesar del torrente sigues ahí, con la frente en alto y la fuerza a los pies. Las marcas de tus manos son muestras de tu amor, llenas de harina del pan con que alimentas al mundo, y con las que luchas hasta desangrar al destino; a la par que acaricias con amor la tez de tus hijos. Tu mirada cansada conserva siempre un brillo salvaje que habla de tu fuego interior, de tus sueños. Tus ropajes limpios y con olor a hogar hablan de tu habilidad para desglosarte en mil o más si hace falta, sólo para no dejar al mundo a su deriva. Eres capaz de todo y más, por los tuyos, por los demás. Tu piel coartada y seca habla de horas bajo el sol, habla del trabajo, de tu dedicación. Sin embargo, tus palabras suaves y severas son muestra de tu sabiduría, mujer. Con tus manos construyes un mundo mejor, con tu hombro calmas llantos, con tu voz implacable impones normas y con tu mirada dulce reconfortas corazones. Porque tu fuego no se apaga a pesar del tiempo, mujer, te admiro. Admiro tu voluntad, tu infinito perdón. Madre, abuela, amiga...mujer. Alza tu voz, y con la pasión en tus pupilas mira al más allá y sigue luchando por un mundo mejor, mujer. Porque sin ti, guerrera, el mundo pierde su color. Pierde amor, dolor, pierde saber y fuerza. A ti, que luchas por tus hijos; a ti, que luchas por un mundo mejor; a ti, que amas a tu hombre y te desvives por él; a ti, que vives entre horas apretadas, entre deberes, entre mundos de tareas y obligaciones, siempre con buena voluntad. A ti mujer, te alabo. Siéntete llena de orgullo por tu labor, por tu tarea. Porque has de saber que sin ti, mujer, la espada queda marchita, porque sin ti mujer, no hay vida. Mira tus manos y sonríe, porque pase lo que pase, siempre quedará tu fuego y cuerpo para hacer frente a la tormenta. Que tu amor no se apague nunca, por ti, por mi, por él, por el mundo,...por tus hijos, por el mañana...pero sobretodo por ti. Sintámonos orgullosas de ser mujeres, pues llevamos en el vientre la vida y en la mirada la fuerza. Continuemos luchando por el mundo, que se oigan nuestras voces.

Leer Mujer en El blog de paranoica

Están los siete enanitos en Ciudad del Vaticano, y piden audiencia con el Papa. Como son los enanitos, por supuesto que se la conceden. Al encontrarse con el papa se ponen todos derechos y Gruñón da un paso al frente. Con voz ronca, pregunta:

- Padre, dígame una cosa: ¿Hay monjas enanas en el Vaticano?

- No, Gruñón, no hay monjas enanas en el Vaticano.

A esto, se oyen unas pequeñas risas detrás

- Padre, dígame una cosa: ¿Hay monjas enanas en Italia?

- No Gruñón, no hay monjas enanas en Italia.

Las risas se intesifican.

- Padre, y en el mundo...¡¿Es que no hay monjas enanas en el mundo?!

- No, Gruñón, no ha...

Entonces las risas son un concierto ya, y se oye desde atrás: "¡...Gruñón se ha follado un pingüino"!

Leer ¿Un Chiste? en El blog de paranoica

¿Has visto pasar al tiempo?...porque me dicen que el tiempo no existe, pero yo digo que es mentira. Lo veo pasar engalanado en ropajes fríos y níveos, con el viento agitando sus cabellos y la belleza en el rostro, belleza de hielo. Lo he visto también cubierto de hojas secas, del color de la tierra húmeda, fértil. Lo he visto rodeado de flores blancas, amarillas, rosadas...de flores de todos los colores. Llevaba entonces la calidez en la mano izquierda y era tan cándido como un amor joven. Lo vi de nuevo en llamas, rodeado de fuego. Llevaba la fuerza en el rostro y el calor a sus pies, e irradiaba noches cálidas en buena compañía. Yo sí he visto pasar al tiempo. Lo he visto infinitas veces, cada día. Lo he visto en mi rostro, que se arruga a cada instante. Lo he visto en mi mente, menos sabia pero más llena de recuerdos y refranes. Lo he visto en mi sangre, crecen y dejan atrás la niñez inocente, pero otros llegan, con frescura. Lo he visto en mi vida, que cada vez se vuelve más vetusta pero conocida; nos pegamos buenas charlas desde hace un tiempo, pues ya gracias a él nos hicimos amigas. Lo veo en la vida, en mi vida, en la tuya...se apaga lentamente como un lucero hermoso, pero no me asusta. Pasan las horas con una frecuencia exacta y sin demora, y no se recuperan. Pero no me importa, he visto ya pasar cuatro estaciones, he visto al tiempo engalanado con sus mejores galas, con sus sonrisas pérfidas y con su careta amistosa. Cavo mi tumba en cada paso, pero no me importa. Me hago pequeña, el mundo me pesa; pero no me importa. Yo veo al tiempo, su efecto. Veo al tiempo, a mi vida. Vivo mi vida, no sobrevivo. Por eso, veo al tiempo...y no le tengo miedo. Vive, no sólo sobrevivas...el tiempo es agotable, como tu vida.

Leer Sobrevivir en El blog de paranoica

La vergüenza me quema. Pero no importa, es lo que tiene el tiempo...que todo se olvida. Aún así, me quemo. Quiero volver atrás el tiempo y hacer lo correcto, o incluso, no hacer nada. Quiero echar hacia atrás las horas y recomponer mis mejillas, rotas y rojas por este sentimiento. Juro no repetir, juro no sentir rabia y entender...pero es que no puedo. Me afecta a mí y sólo a mí pero me centro en el instante en que cometí el acto. Resucito el recuerdo de entre los ficheros de mi memoria y el calor azota mi cara, me avergüenzo. Pero el tiempo pasa y no se detiene, ni juega a mi favor. Sigue insondable, y a mí me hace falta un control remoto que me ayude a administrarlo, pero es que no lo tengo. Simplemente hago de una montaña un grano y viceversa, y me cuestiono si es cierto que el hecho tiene importancia o no la tiene...da igual. Lo hecho, hecho está. Entonces me giro a la ventana y contemplo el cielo. Todavía me quemo.

Leer Vergüenza en El blog de paranoica

Leer Dueño del tiempo... en El blog de paranoica

http://www.peta.org/feat/ChineseFurFarms/index.asp

Pues eso, que os vayáis a la puta mierda, y por la puerta grande. No va contra nadie pero contra todo el mundo, unos porque lo hacen y otros porque lo permitimos, así que aquí no se hable de "buenos y malos",...lo he dicho ya varias veces y no me canso: me avergüenzo en lo más profundo de ser humana, me da asco, me doy asco por serlo y tú me das asco. Porque los humanos, "con raciocinio, pensantes e inteligentes" (Ja!) me dan asco, por tanto todos, yo y ustedes, me dan asco. Pero me dan asco sobretodo esas personas que usan cuero o pieles, en los zapatos, bolsos, abrigos....MORÍROS...pero con dolor, al igual que le hacen a esos pobres animales, a ver quién aguanta el vídeo...no pude acabar de verlo, pero no por cobardía ni asco, sino por las lágrimas, que me nublan la vista, no puedo soportarlo....

Cuando matan reses y cerdos para consumo humano, los inhabilitan con un shock eléctrico, pero siguen vivos,; después los dejan caer como dos o tres metros, los amarran de una pata y los levantan con máquinas. Ya colgados les cortan la vena principal del cuello, para que se desangren; cuando aún no terminan de desangrarse los meten en agua hirviendo para quitarles el pelo, cuando salen de ello aún algunos siguen con vida y así los abren en canal para quitarles las vésceras, después los pasan con un soplete para eliminar todo el pelo que les haya quedado, ya para entonces están muertos...Qué bonito, ¿no?

Poco más que decir...pero es que hay momentos que no puedo soportarlo, y reitero: muertos, os quiero ver muertos tras pasar lo que ellos pasan, a todo aquel que use cuero o piel...yo uso cuero SINTÉTICO, y se ve igual...cuesta menos, y no hay animales de por medio....eso es lo que más me jode, que hay opciones para lucir una prenda sin que haya matanza de por medio, pero no, la puta superficialidad que nos domina, para así poder fardar de tu bonito abrigo de cuero...LLEVAS UN CADÁVER ENCIMA.

Iros a la mierda - Eskorbuto

Tanta polizia tanto gobernador
tanto hijo bastardo la madre ke los pario
iros a la mierda iros a la mierda
no agas falsos idolos ke solo se apoyan en ti
andas de kuerpo en vida
sexo drogas y rock and roll
iros a la mierda iros a la mierda
iros a la mierda iros a la mierda
tanto presidente tanta religion
tanto hijo bastardo la madre ke los pario
iros a la mierda iros a la mierda
iros a la mierda iros a la mierda
mierda ya!

Suena mal, pero os jodéis...IROS A LA MIERDA!

No estoy a favor de la violencia en ningún caso, pero...no os merecéis otra cosa, cabrones...

Leer Muertos, os quiero ver muertos... en El blog de paranoica

__Biografía Tomada De: www.colombianpunk.com_________________________ A principios del año 1989 en Medellín Antioquia , Javier Velásquez y Carlos Guevara comenzaron con un proyecto musical que fue creciendo desde el punk, el hard-core, hasta llegar a lo que hoy se conoce como post-punk. En el año de 1991, El Proyecto de Javier Velásquez y Carlos Guevara tuvo cita en un programa llamado La Cortina de Hierro de la emisora Radio Activa, donde se escucho la primera grabación en ensayo. En 1992 Javier siguió como guitarrista, y Carlos pasa de ser el bajista y vocalista a tocar la Batería en la agrupación. En el mes de agosto de 1992, CO2 debuto con un pequeño concierto en la facultad de odontología de la Universidad de Antioquia al lado del grupo Eclipse. En 1993, CO2 sonaba mas definido y contenía un repertorio con mas evolución; En este año se realizo un concierto privado en una casa del barrio prado-centro al lado de la banda Radio Jamaica. A mediados de 1993, CO2 estaba en boca de pequeños grupos que se reunían a departir en la arteria, un lugar que quedaba en el centro de la ciudad de Medellín. 1993 - CO2 toco en la facultad de arquitectura de la Universidad Nacional, al lado de el grupo lluvia ácida, 1993 - concierto privado en el garaje de ensayo en San German al lado de las bandas: Averxion y Kaso de homicidio. 1993 - CO2 asistió a una entrevista en Todelar Estero, emisora local de rock ahora llamada la "X"; En aquella época esa emisora estaba organizando un festival de música rock, donde CO2 estaba invitado junto a bandas como: Esfinge, Distorsión t.v. - La culpa, La ciudad, Suburbia, voz populi y otras mas; Este evento nunca se realizo. En 1994 se realizo un concierto en las afueras del teatro la Exfanfarria al lado de las bandas: Visión, lluvia ácida, Clavixis purpúrea y setteres sparis. 1994 - Entra como baterista Mario Alejandro ya que Carlos se encontraba ausente de la banda. 1994 - CO2 asistió a una entrevista en la emisora de la Universidad de Antioquia para un programa llamado Cabaret Voltaire, programa especializado en rock underground. 1994 - Regresa a la banda el baterista Carlos; Mario pasa a tocar el bajo. 1994 - CO2 toco con su nuevo bajista en un bar del norte de la ciudad llamado Mi estimado al lado de la banda Visión. 1994 - Concierto en otro bar por el norte de la ciudad llamado Sui Generis al lado del grupo lluvia ácida. Agosto de 1994 - Concierto en el teatro Tiempos Modernos al lado de las bandas : Visión y Clavixis purpúrea. 1995 - CO2 toco en un bar al sur de la ciudad llamado Tablas, al lado del grupo Visión. 1995 - concierto privado en el garaje de ensayo de San German Al lado de los grupos: visión y Aquí no hay nada. 1995, Concierto en la Universidad de Antioquia al lado de las bandas: Frankie ha Muerto y Ensamble Rock. 1995 - Concierto: CO2 y Frankie ha muerto en un bar en el centro de la ciudad llamado Rockeros. 1995 - Entro como bajista Alejandro y Mario pasa a tocar la segunda guitarra. 1996 - CO2 realizo un concierto con su nueva formación en El rincón del artista al lado de los grupos: En vez de Vacas y Ácido Folklórico. 1996 - Concierto en el bar La Reja del centro. 1996 - Concierto acústico acompañado de flauta traversa interpretada por Elizabeth Osorio en las Torres de Bombona. 1996 - concierto privado en el bar Barítono. 1996 - La banda entro en un largo receso. A mediados de 1997 CO2 comenzó a ensayar de nuevo. 1997 - Concierto privado en una casa del barrio el Salvador. 1997 - En Diciembre se grabo un demo con 8 Cortes 1998 - En Abril CO2 grabo su primer trabajo discográfico en los estudios El Pez, esa grabación nunca se prenso para el publico. 1998 - concierto en el Instituto Tecnológico de Antioquia. 1998 - Entrevista en una emisora local de rock llamada Veracruz 1998 - Concierto en el teatro Carlos Vieco de Medellín 1998 - Presentación en un programa de televisión local llamado Corriente Alterna. 1998 - Receso de CO2 por un espacio de seis años 2004 - CO2 fue invitado al primer festival de Undegrano en Medellín, allí participaron varias bandas como Frankie Ha Muerto, Psycho Therapy, Ex-dual Visión, De.sastre Capital, Psicho Asimpro, entre otras mas. 2005 - Desintegración de CO2.

Su MySpace: http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=219337017

Poco más que decir... ='(...No hay mucha más info y no hay fotos, así que bueno...¡Arriba el Siniestro! =P

Leer Co2 en El blog de paranoica

No tengo letras, ni palabras. No tengo ideas. Revolotean en mi cabeza frases inconclusas que no llevan a ninguna parte más que a la palabrería barata y sin sentido, casi dogmática. Me asquean, de eso hay demasiado en este mundo como para seguir manchando...esquivo dos oraciones enunciativas que no dicen nada y me quedo mirando al techo a ver si caen de una vez las ideas brillantes, pero se ve que hace calor y se quedan por allí, con las tuberías, seguro que se está bien arriba...nada cambia, nada es igual, cada día es un poquito más igual que ayer pero con diferente hora y fecha,...y se esfuma el tiempo entre mis dedos, y no hago las cosas que debo, y pasan los segundos sin que me de cuenta y ya es demasiado tarde. No sé qué hay en mi cabeza, pero no me deja pensar. Voy como muerta por las calles sorprendiéndome con callejones que aparecen de entre esquinas que no conozco. Todavía me pregunto cómo llegué hasta aquí. Creo que no lo sabe ni el que todo lo sabe, pero da igual, no es que importe. Lo que importa es que no sé qué escribir. La mente en blanco y las ganas con garras, otra paradoja de esas que conforman la vida. Porque a veces, muchas veces, pienso que la vida son las cosas inexplicables. Justo por eso, son vida. Simplemente, están. No se sabe para qué, ni porqué. Es mejor. De todos modos, he caído en la trampa. Mira mi palabrería barata y búrlate. Pero es que hoy no sé qué escribir.

Leer Paradojas en El blog de paranoica

Toco el suelo, toco el cielo...no, sólo caigo. Miro arriba, caen gotas que golpean mi mente de manera rítmica, sigo el compás de la vida y muero. No somos más que el anzuelo de los dioses jugando a pescar problemas, nos levantan y luego nos tiran en una fosa donde hallamos fin y sepultura, si todo va bien. Nos devoran, nos comen, putrefactos en las sombras, la muerte nos asombra...¿final cruel? Nos estrangulan en vida y tememos el morir, ¿no ves, que ya estás muerto? La suciedad y sus normas nos han puesto un cerco alto y ancho como miles de cuerpos, es la tumba colectiva en la que fingimos vida, pero no, ¿no lo ves? Estamos muertos. Nos lapidan el miedo y las normas insulsas que nos imponen los grandes de las llaves para que no causemos problemas, robamos vidas inocentes y escupimos palabras que son dagas, pero más hirientes. Por más patadas que pegues no se rompen las paredes, pues los amarres no son cadenas, sino silencios, miedos...instaurados en la conciencia, sin posiblidad de agarre, instaurados hasta el fin de tu vida...que no es más que una pantomina, ya lo dije. Nos morimos, lentamente, matando al alma, y las palabras son hasta insuficientes...somos polvo, que se esparce fuera de la muralla inexpugnable que es la vida, y de la que sólo nos liberamos por la muerte, pero sólo en la conciencia...nuestro cuerpo reposa para siempre en un nicho infestado de gusanos,..si queremos ser libres, que nos coman....que me arranquen la carne, el cuerpo y el alma...porque haga lo que haga, la sociedad y la vida me amarran por todos lados y poco a poco me matan...muerta en vida, como todos. Muertos, sólo que no nos damos cuenta...

Leer ¡Tú, el muerto! en El blog de paranoica

Seca. Seca como la noche estival que se cuela somnolienta por mi ventana, seca como los juncos que bailan al compás del tiempo, a pesar del agua a sus pies. Ya no me llenas, a pesar de tu caudal, de tu curso, que me envuelve como el amazonas y su recorrido serpenteante, y me envuelve. La humedad hace mella de manera apabullante, y el sudor resbala por mi piel de manera casi imperceptible. Pero me ahoga, me atenaza el calor, la angustia...el calor me oprime y me enferma, a la par que me arrastra a mi mundo de pesadillas donde las sombras son largas y se mezclan con el rojo y naranja de la luz de la antorcha del bareto en que me encuentro, en un punto perdido del mundo. Evoco tu recuerdo, y me quema. Mi piel en carne viva huele a rabia, huele a mar, huele a ira. Huele a especias, mezcladas con la impotencia, con el almizcle del ambiente, con el miasma del lugar...retrocedo vidas atrás, y te veo en la silla de siempre, el gesto de siempre. El sillón de cuero a un lado, la felicidad perdida y un olor a fuego quemado y tabaco y cuero. Tienes sueño, como siempre. Lo que no sabes, o que pretendías no saber, es que te ahogabas en las paredes de piedra aquellas del estudio que no era otro que tu hogar, por no decir tu casa. Noto una gota de sudor que cae lento por el tabique de mi nariz, y luego observo cómo cae al vacío, grácilmente, sin adelantarse, sin perder un momento. Vuelvo a la vida, al jolgorio, al calor del infierno. Pero en un momento te arrastro al hemisferio derecho de mi cerebro que se encuentra a veinte grados bajo cero. Siente el frío. El frío invierno. Es un desierto níveo de sal y viento. El vaho empaña la vista, el frío duerme los sentidos, y el sueño eterno vence a los sueños...sueño eterno. Abro los ojos...y vuelvo al infierno. Cojo mi copa y bebo dos tragos que me saben mal y se me suben por la garganta. Aguanto la arcada y siento lo triste que es beber a solas, lo íntimo y personal. Te despojas ante el mal sabor de boca y te entregas a los matices del veneno que hay en la copa transparente, y miras el tono caramelo de tu licor famélico, y te pierdes. Beber a solas no es mal que daña, sino que es ahí cuando te das cuenta en serio de qué tan jodido estás. Y prosigues lentamente el ritual, entregándote en silencio al silencio de una noche enferma y calor en tu garganta. La mirada se pierde en el horizonte, y huele a mar. Se oyen olas, y las burbujas suben por las paredes de la copa como suben y se juntan las pocas ganas. Cierras los ojos, apuras el último trago, recuerdas un poco más, te hundes un poco más...y abres los ojos. Tú, la copa, el camarero y el saxo del fondo. Las olas. Porque son esos momentos fúnebres los que hacen izar las velas y que todo vaya viento en popa, y es que eso no tiene otro nombre que felicidad...jodido pero contento, ¿hay algo mejor? 

Leer Beber la soledad... en El blog de paranoica

Qué ironía las palabras, sin vida. Tanto cuentan que no cuentan nada, no tienen voz, no tienen alma. Sólo tienen sentido ordenadas sin sentido en sitios blancos o negros, qué más da. Agrupadas en rebaños, cobran vida artificial cuando el viento pasa por las cuerdas sonoras de mi garganta en un aullido interminable finito. Porque con mis silencios digo todo, y digo nada. ¿Lo ves? Porque dos y dos son tres, y la vida al revés. No hay más que decir que lo que no se dice porque pasamos la vida callando tantas cosas que ahora entiendo cómo las palabras calladas dicen nada,...porque lo dicen todo. Simplemente, lo que intento decir es que el silencio habla. Habla y crea melodías armoniosas y abstractas; abiertas,como la moral, a la voluntad individual y no a la verdad universal, inexistente. Y es como el arte abstracto, surrealista o experimental, que se entiende sin entender, sin dar las claves ni las reglas, ni las normas, sin dar nada. Porque la nada existencial no es más que una ilusión en mi cabeza, que ya lo decía mi dramaturgo predilecto, "la vida es sueño"...y sueño y sueño y no vuelvo. Y no sé porqué siempre acabo hablando de sueños. Sueños buenos, sueños feos, sueños de sueños. Sueños contigo, sin mí. Sueños [no]soñados, insoñados y pre-soñados...proto-sueños. Y voy saltando de un lado a otro de mi cabeza como voy saltando de sueño en sueño, y ves, ya lo dije...la nada habla, porque digo nada y digo todo, ¿lo captas? Digo, simplemente, que las normas [nos] me lapidan, que me ahogan, que quiero dejar de callar y empezar a contar tantas cosas, que no sé dónde empezar a ordenar los datos en mi memoria, y de repente encuentro, me doy cuenta, de que el silencio es más comunicativo que la palabras, porque...la palabra no tiene voz, no tiene alma...al silencio silencioso, no le hacen falta.

Leer Palabras... en El blog de paranoica

Los animales no nacieron...

Para hacer de abrigos...

¿Cómo alguien es capaz de hacer eso a algo tan tierno como esto?

Tampoco han nacido para ser utilizados como cobayas...

Y tampoco para ser usados como ocio...

En fin....muchas imágenes pero todas insuficientes, lamentablemente, porque esto ocurre día a día, y son pocos los que se interesan o incluso los que saben si quiera qué ocurre con unas criaturas cuya vida vale lo mismo que cualquier vida humana, sino más, porque nosotros somos capaces de herirlos a conciencia...

¿Hasta dónde vamos a llegar?

....

¿Qué, hace gracia?...

Leer Maltrato Animal... en El blog de paranoica

"La música gótica, la moda, la decoración, etc., han existido por cientos de años. Tiene sus origenes en el Oriente Germánico de los siglos tercero, cuarto, y quinto. Los 'Goths' [Godos] fueron un pueblo Germánico que conquistó la mayoría del Imperio Romano. En los siglos XV y XVI, los estilos Góticos eran muy populares y destacados en las formas arquitectónicas de Europa Occidental. Esta influencia se aprecia en muchas catedrales (...)  Los Goths eran una gente que podía celebrar la vida al vivirla en gran escala con belleza y majestad, aún recordando su propia mortalidad"

"El gótico se centra más que nada en el pensamiento y la razón de cada individuo, la forma de expresión, la creatividad y los ideales de cada persona que estén relacionados con lo oscuro o con todas esas cosas que por lo general no le agradan a la gente "normal". Las formas de expresión varían de acuerdo a la persona y las creencias de esta; algunos ejemplos serían la pintura, la música (ah! la música), la literatura, la forma de vestir, la filosofía, la poesía, etc; todas estas formas de expresión suelen ser muy profundas. Hablando en cuanto a lo que es la música, podría decir que es una de las formas de expresión más grandes del ser gótico, a mi en lo personal me encanta lo que es el rock gótico: violínes combinados con poderosas guitarras eléctricas, poesía mezclada con vocalizaciones tanto masculinas como femeninas, un toque de drama y melancolía en muchas de las canciones que existen dentro de este género. Algunos ejemplos de grupos de este género son: Lacrimosa, Theatre of Tragedy, After Forever, entre muchos otros; En la literatura y poesía destacan las obras oscuras de famosos escritores como: Edgar Allan Poe, H. P. Lovecraft, Anne Rice, Mary Shelly, Ray Bradbury por mencionar sólo algunos"

Del último párrafo, decir que no está describiendo al rock gótico, sino al metal gótico, que reitero no es ni será nunca música gótica. Hoy en día ser gótico no tiene nada que ver con lo que es ser gótico en realidad. Ni somos muy oscuros, ni somos superiores, ni tenemos otra visión diferente de las cosas. Sí es verdad que a lo mejor los gustos de los góticos, por lo general, puedan ser "diferentes",...el que ama el rock clásico, tiene un "algo" de rockero, en la personalidad...el que ama el rap, tiene ese algo acorde a la música que escucha, el que ama el punk, tiene su algo...y el que ama el gótico, tiene ese algo. Puede que sean oscuritos, pero en plan broma y no de esa forma mística y casi onírica que nos presentan en...las 2848492023 páginas de internet a tratar de lo gótico...Analizando cada párrafo, vemos:

1) Que la moda gótica existía hace cientos de años...bueno, si tenemos en cuenta que un gótico "Old School" se ve así:

Y no así:

Sobretodo por la segunda, con ese aire victoriano...pues es muy difícil que la moda gótica venga de cuatro siglos atrás...esta viene de los punks, de hecho, antes de acuñar el término "góticos" a estos se les llamaba "punks de negro" (influye mucho que la música gótica venga toda del post-punk, y por ende del punk...)...antes, en España, se llamaban siniestros, y luego se pasaron a llamar góticos "porque quedaba mejor"...pero un siniestro y un gótico es lo mismo, pero se suele decir siniestro al que vivió la movida o para referirse muy concretamente a la época de la movida...los 80's, más que nada.

Luego está la falsa idea de los godos y el arte gótico. Los primeros se han magnificado hasta un punto en que, por mucho que digan que lo son, cuesta creer que esos "góticos metaleros", por llamarlos de alguna forma, sean cultos. Es sabido por todo aquel que tenga un mínimo de noción en Historia que los Godos no fueron más que bárbaros y a cualquiera con un mínimo de sentido común cuando le dicen "los godos tenían una filosofía profunda, no le temían a la muerte, vivían para el día presente,vestían sólo de blanco y celebraban la vida, además eran muy cultos y todo ello ha llegado hasta nuestros días" se le viene a la cabeza "sí, no le temían a la muerte y vivían para el día presente porque justamente vivían de lo que robaban y saqueaban,...¿vestían todos de blanco?...desde luego fuentes históricas no hay, ante todo vestían con pieles y cuero, por el frío y esas cosas...¿eran muy cultos?...sin comentarios...y si todo ello ha llegado hasta nuestros días, ¿dónde estabas tú el día que saquearon Roma? Porque es la única manera en que puedas llegar a conocer la "cultura gótica" que no hay otra que la de la sociedad gótica, conformada por godos, y de la que hay pocos registros, y de la que realmente sabemos mucho menos de lo que deberíamos saber para hacer esas afirmaciones tan contundentes"...en fin, la cosa es esta: bajo el término gótico, refiriéndonos siempre a subculturas urbanas, hay dos de estos especímenes (subculturas) que difieren entre sí.

Primero, tenemos a los góticos, los de la música, los del terror, los de los mohawks, la buena vida y en fin, los siniestros.

Luego, están, a falta de otro nombre, los gothic-metaleros, que son los que dicen tener una "filosofía de vida", amar el arte gótico, y blablabla....bueno, a nadie le molestan, desde luego, pero no son góticos.

La sencilla razón es que "gótico" ya estaba definido desde mucho antes que surgiera esa corriente "oscura", es una subcultura que se gestó desde finales de los 70's y que no es que el nombre sea suyo, suyo y suyo, pero es que también hay que tener en cuenta eso, que tiene más tiempo...

¿Podemos dejar las etiquetas? Sí, podemos, de hecho, son pocos los góticos que se tildan de góticos, porque lo que importa es la gente, el ambiente y la música; lo demás, pues mira...el problema es que ese mejunje hace un daño a la escena que no veas, que uno con su mohawk y sus clasicones ochenteros se siente fuera de sitio en un local siniestro, y hecho para siniestros, no para adoradores de Nightwish, Manson y Rammstein...ni para adoradores del EBM...pero es que estos metaleros perdíos, llegan a la escena y la dañan, con sus filosofías raras, y que nada tienen que ver con ser gótico. Sean como son, da igual, lo único es que no mezclen conceptos. Muchos dicen "es que hay gente que cree que ser gótico es sólo la música y quedan mal ante los góticos de verdad", bueno, al final ante un gótico de verdad (los que vivieron la movida, estuvieron ahí) los que quedan mal son ellos,...pero los góticos antes ellos quedan mal, y uno se acaba preguntando ¿y porqué tiene razón el que dice que es música y no el otro?¿Y porqué no al revés?...Bueno, no sé. La cosa es que decir que gótico, que repito (soy una pesá xD) está definido desde hace años, es tener una cierta filosofía, es como empecinarse en que dos más dos son cinco y no cuatro, porque sí. No, las cosas son como son, pero al final nadie se "dejará" la etiqueta, y seguirá habiendo el mismo problema siempre, porque la verdad yo a la subcultura metalera la respeto  (aunque por lo que escribo a lo mejor se da a entender que no, realmente la respeto y me parece muy bien...cada quien lo suyo), y hasta comparto parte de su ideología, por lo que he estado leyendo (osea, que si no hubiese encontrado a las monjitas de la misericordia en mis años tiernos, a lo mejor habría sido arrastrada por el lado gothic-metalero, pero bueno, las cosas se dieron como se dieron xD)...pero lo dicho, las cosas son como son, y, si todos ustedes "neogóticos" o como se quieran llamar, probablemente góticos, que bueno, si quieren, da igual, al final no es más que una etiqueta barata...lo que venía diciendo, si van a un local siniestro, a oír siniestro, y a no corromper la escena siniestra, que es impresionante el ir a una disco y que te pinchen algo que no sea los dos temas de siempre y las horas y horas de EBM y cosas que mejor no nombrar como Manson y sucedáneos,...si se va a un local siniestro, y si uno se mueve por la escena gótica, a adaptarse a la escena gótica, porque si bien nos quejamos, al final están ahí con su música y sus gustos, muchos de ellos gustan a ambas subculturas, y por eso no hay "tantos problemas" y vamos ahí medio juntos, pero son los góticos los que van a su local que no parece su local, y sé que también es cosa de las discotecas, pero a ver si entre todos ayudamos y llegamos a una paz entre todos (qué dulce es soñar, ¿no?)...en fin, lo dicho, lo gótico es música, no medioevo, filosofías, etc. Lo otro...no, se llamará igual, pero no lo es,...lo que no entiendo es esa fascinación por la palabreja y la etiqueta de gótico...si no son góticos, qué, dejan de ser quien son?....igual los siniestros o góticos, aunque la verdad es que a esta parte, no porque simpatizo con ella sino porque es verdad, eso importa menos, pero molesta,...en fin, que no hay mucho más que decir, que no sea que he perdido el hilo y ya ni sé lo que iba a escribir, pero bueno...suerte y felicidad a todo el mundo... =)

Leer Cosas inalienables en El blog de paranoica