Muertos, empalados, con la piel en carne viva...y vivos. Lo lamento, pero es que quiero que todos vosotros hijos de puta que usáis cosas de cuero o piel os vayáis a la puta mierda, sin retorno. Explico: pinchar el enlace de abajo y ver el vídeo, a ver si me explico:

http://www.peta.org/feat/ChineseFurFarms/index.asp

Pues eso, que os vayáis a la puta mierda, y por la puerta grande. No va contra nadie pero contra todo el mundo, unos porque lo hacen y otros porque lo permitimos, así que aquí no se hable de "buenos y malos",...lo he dicho ya varias veces y no me canso: me avergüenzo en lo más profundo de ser humana, me da asco, me doy asco por serlo y tú me das asco. Porque los humanos, "con raciocinio, pensantes e inteligentes" (Ja!) me dan asco, por tanto todos, yo y ustedes, me dan asco. Pero me dan asco sobretodo esas personas que usan cuero o pieles, en los zapatos, bolsos, abrigos....MORÍROS...pero con dolor, al igual que le hacen a esos pobres animales, a ver quién aguanta el vídeo...no pude acabar de verlo, pero no por cobardía ni asco, sino por las lágrimas, que me nublan la vista, no puedo soportarlo....

Cuando matan reses y cerdos para consumo humano, los inhabilitan con un shock eléctrico, pero siguen vivos,; después los dejan caer como dos o tres metros, los amarran de una pata y los levantan con máquinas. Ya colgados les cortan la vena principal del cuello, para que se desangren; cuando aún no terminan de desangrarse los meten en agua hirviendo para quitarles el pelo, cuando salen de ello aún algunos siguen con vida y así los abren en canal para quitarles las vésceras, después los pasan con un soplete para eliminar todo el pelo que les haya quedado, ya para entonces están muertos...Qué bonito, ¿no?

Poco más que decir...pero es que hay momentos que no puedo soportarlo, y reitero: muertos, os quiero ver muertos tras pasar lo que ellos pasan, a todo aquel que use cuero o piel...yo uso cuero SINTÉTICO, y se ve igual...cuesta menos, y no hay animales de por medio....eso es lo que más me jode, que hay opciones para lucir una prenda sin que haya matanza de por medio, pero no, la puta superficialidad que nos domina, para así poder fardar de tu bonito abrigo de cuero...LLEVAS UN CADÁVER ENCIMA.

Iros a la mierda - Eskorbuto

Tanta polizia tanto gobernador
tanto hijo bastardo la madre ke los pario
iros a la mierda iros a la mierda
no agas falsos idolos ke solo se apoyan en ti
andas de kuerpo en vida
sexo drogas y rock and roll
iros a la mierda iros a la mierda
iros a la mierda iros a la mierda
tanto presidente tanta religion
tanto hijo bastardo la madre ke los pario
iros a la mierda iros a la mierda
iros a la mierda iros a la mierda
mierda ya!

Suena mal, pero os jodéis...IROS A LA MIERDA!

No estoy a favor de la violencia en ningún caso, pero...no os merecéis otra cosa, cabrones...

No tengo letras, ni palabras. No tengo ideas. Revolotean en mi cabeza frases inconclusas que no llevan a ninguna parte más que a la palabrería barata y sin sentido, casi dogmática. Me asquean, de eso hay demasiado en este mundo como para seguir manchando...esquivo dos oraciones enunciativas que no dicen nada y me quedo mirando al techo a ver si caen de una vez las ideas brillantes, pero se ve que hace calor y se quedan por allí, con las tuberías, seguro que se está bien arriba...nada cambia, nada es igual, cada día es un poquito más igual que ayer pero con diferente hora y fecha,...y se esfuma el tiempo entre mis dedos, y no hago las cosas que debo, y pasan los segundos sin que me de cuenta y ya es demasiado tarde. No sé qué hay en mi cabeza, pero no me deja pensar. Voy como muerta por las calles sorprendiéndome con callejones que aparecen de entre esquinas que no conozco. Todavía me pregunto cómo llegué hasta aquí. Creo que no lo sabe ni el que todo lo sabe, pero da igual, no es que importe. Lo que importa es que no sé qué escribir. La mente en blanco y las ganas con garras, otra paradoja de esas que conforman la vida. Porque a veces, muchas veces, pienso que la vida son las cosas inexplicables. Justo por eso, son vida. Simplemente, están. No se sabe para qué, ni porqué. Es mejor. De todos modos, he caído en la trampa. Mira mi palabrería barata y búrlate. Pero es que hoy no sé qué escribir.

Toco el suelo, toco el cielo...no, sólo caigo. Miro arriba, caen gotas que golpean mi mente de manera rítmica, sigo el compás de la vida y muero. No somos más que el anzuelo de los dioses jugando a pescar problemas, nos levantan y luego nos tiran en una fosa donde hallamos fin y sepultura, si todo va bien. Nos devoran, nos comen, putrefactos en las sombras, la muerte nos asombra...¿final cruel? Nos estrangulan en vida y tememos el morir, ¿no ves, que ya estás muerto? La suciedad y sus normas nos han puesto un cerco alto y ancho como miles de cuerpos, es la tumba colectiva en la que fingimos vida, pero no, ¿no lo ves? Estamos muertos. Nos lapidan el miedo y las normas insulsas que nos imponen los grandes de las llaves para que no causemos problemas, robamos vidas inocentes y escupimos palabras que son dagas, pero más hirientes. Por más patadas que pegues no se rompen las paredes, pues los amarres no son cadenas, sino silencios, miedos...instaurados en la conciencia, sin posiblidad de agarre, instaurados hasta el fin de tu vida...que no es más que una pantomina, ya lo dije. Nos morimos, lentamente, matando al alma, y las palabras son hasta insuficientes...somos polvo, que se esparce fuera de la muralla inexpugnable que es la vida, y de la que sólo nos liberamos por la muerte, pero sólo en la conciencia...nuestro cuerpo reposa para siempre en un nicho infestado de gusanos,..si queremos ser libres, que nos coman....que me arranquen la carne, el cuerpo y el alma...porque haga lo que haga, la sociedad y la vida me amarran por todos lados y poco a poco me matan...muerta en vida, como todos. Muertos, sólo que no nos damos cuenta...

Seca. Seca como la noche estival que se cuela somnolienta por mi ventana, seca como los juncos que bailan al compás del tiempo, a pesar del agua a sus pies. Ya no me llenas, a pesar de tu caudal, de tu curso, que me envuelve como el amazonas y su recorrido serpenteante, y me envuelve. La humedad hace mella de manera apabullante, y el sudor resbala por mi piel de manera casi imperceptible. Pero me ahoga, me atenaza el calor, la angustia...el calor me oprime y me enferma, a la par que me arrastra a mi mundo de pesadillas donde las sombras son largas y se mezclan con el rojo y naranja de la luz de la antorcha del bareto en que me encuentro, en un punto perdido del mundo. Evoco tu recuerdo, y me quema. Mi piel en carne viva huele a rabia, huele a mar, huele a ira. Huele a especias, mezcladas con la impotencia, con el almizcle del ambiente, con el miasma del lugar...retrocedo vidas atrás, y te veo en la silla de siempre, el gesto de siempre. El sillón de cuero a un lado, la felicidad perdida y un olor a fuego quemado y tabaco y cuero. Tienes sueño, como siempre. Lo que no sabes, o que pretendías no saber, es que te ahogabas en las paredes de piedra aquellas del estudio que no era otro que tu hogar, por no decir tu casa. Noto una gota de sudor que cae lento por el tabique de mi nariz, y luego observo cómo cae al vacío, grácilmente, sin adelantarse, sin perder un momento. Vuelvo a la vida, al jolgorio, al calor del infierno. Pero en un momento te arrastro al hemisferio derecho de mi cerebro que se encuentra a veinte grados bajo cero. Siente el frío. El frío invierno. Es un desierto níveo de sal y viento. El vaho empaña la vista, el frío duerme los sentidos, y el sueño eterno vence a los sueños...sueño eterno. Abro los ojos...y vuelvo al infierno. Cojo mi copa y bebo dos tragos que me saben mal y se me suben por la garganta. Aguanto la arcada y siento lo triste que es beber a solas, lo íntimo y personal. Te despojas ante el mal sabor de boca y te entregas a los matices del veneno que hay en la copa transparente, y miras el tono caramelo de tu licor famélico, y te pierdes. Beber a solas no es mal que daña, sino que es ahí cuando te das cuenta en serio de qué tan jodido estás. Y prosigues lentamente el ritual, entregándote en silencio al silencio de una noche enferma y calor en tu garganta. La mirada se pierde en el horizonte, y huele a mar. Se oyen olas, y las burbujas suben por las paredes de la copa como suben y se juntan las pocas ganas. Cierras los ojos, apuras el último trago, recuerdas un poco más, te hundes un poco más...y abres los ojos. Tú, la copa, el camarero y el saxo del fondo. Las olas. Porque son esos momentos fúnebres los que hacen izar las velas y que todo vaya viento en popa, y es que eso no tiene otro nombre que felicidad...jodido pero contento, ¿hay algo mejor? 

Qué ironía las palabras, sin vida. Tanto cuentan que no cuentan nada, no tienen voz, no tienen alma. Sólo tienen sentido ordenadas sin sentido en sitios blancos o negros, qué más da. Agrupadas en rebaños, cobran vida artificial cuando el viento pasa por las cuerdas sonoras de mi garganta en un aullido interminable finito. Porque con mis silencios digo todo, y digo nada. ¿Lo ves? Porque dos y dos son tres, y la vida al revés. No hay más que decir que lo que no se dice porque pasamos la vida callando tantas cosas que ahora entiendo cómo las palabras calladas dicen nada,...porque lo dicen todo. Simplemente, lo que intento decir es que el silencio habla. Habla y crea melodías armoniosas y abstractas; abiertas,como la moral, a la voluntad individual y no a la verdad universal, inexistente. Y es como el arte abstracto, surrealista o experimental, que se entiende sin entender, sin dar las claves ni las reglas, ni las normas, sin dar nada. Porque la nada existencial no es más que una ilusión en mi cabeza, que ya lo decía mi dramaturgo predilecto, "la vida es sueño"...y sueño y sueño y no vuelvo. Y no sé porqué siempre acabo hablando de sueños. Sueños buenos, sueños feos, sueños de sueños. Sueños contigo, sin mí. Sueños [no]soñados, insoñados y pre-soñados...proto-sueños. Y voy saltando de un lado a otro de mi cabeza como voy saltando de sueño en sueño, y ves, ya lo dije...la nada habla, porque digo nada y digo todo, ¿lo captas? Digo, simplemente, que las normas [nos] me lapidan, que me ahogan, que quiero dejar de callar y empezar a contar tantas cosas, que no sé dónde empezar a ordenar los datos en mi memoria, y de repente encuentro, me doy cuenta, de que el silencio es más comunicativo que la palabras, porque...la palabra no tiene voz, no tiene alma...al silencio silencioso, no le hacen falta.

Este ser vivo es lo que queda tras haber sido degollado vivo para obtener su piel...no deseo la muerte a nadie, pero ojalá hubiese muerto en vez de tener que haber sufrido tal dolor...la foto es estática, pero en el vídeo del cual se ha extraído el fotograma, el animal parpadea. Los chillidos que profiere en el vídeo son como un mazazo, el vídeo está en este blog colgado por ahí....¿sabes para qué tanto dolor? Para obtener un abrigo de piel, un miserable abrigo...30 pieles arrancadas a tirones para un solo abrigo ¡Usa materiales sintéticos!

Los animales no nacieron...

Para hacer de abrigos...

¿Cómo alguien es capaz de hacer eso a algo tan tierno como esto?

Tampoco han nacido para ser utilizados como cobayas...

Y tampoco para ser usados como ocio...

En fin....muchas imágenes pero todas insuficientes, lamentablemente, porque esto ocurre día a día, y son pocos los que se interesan o incluso los que saben si quiera qué ocurre con unas criaturas cuya vida vale lo mismo que cualquier vida humana, sino más, porque nosotros somos capaces de herirlos a conciencia...

¿Hasta dónde vamos a llegar?

....

¿Qué, hace gracia?...

Con el título me refiero no a otra cosa que "cosas que no son alienables", adoptando por un momento la acepción de alienable: "Pasar o transmitir a alguien el dominio de algo o algún otro derecho sobre ello"...y, a pesar de que he escrito ya bastante sobre lo mismo, este post va ir en pos del siniestreo o lo que comúnmente llamamos "góticos". Ocupan más lugar en mi blog del que me hubiese propuesto si en algún momento me hubiese, a su vez, detenido a pensar en el contenido que este iba a contener sin ponerme, como hago, a escribir sin ton ni son lo que me sale de entre los dedos...sin embargo, este es un tema que causa mucha controversia y, dado que mis fuentes y mis experiencias son fiables y poco subjetivas, creo que es este (un blog de dominio público) un buen medio para intentar aportar mi granito de arena a algo que está que se cae, y no es otra la cosa que la subcultura gótica. No me he detenido mucho a contar la historia de la misma, y, la verdad, tampoco me apetece hacerlo ahora. Sí he dicho en ocasiones que la subcultura gótica no es otra que una subcultura musical, pues su base no es otra que la muy amada por mi parte música. La cuestión es que como pequeño boceto y como necesidad que se presenta al intentar que los que vayan a leer este escrito entiendan lo que escribo, hay que dar ciertos detalles de parte de esa historia: la subcultura gótica nace gracias a la apertura del club Batcave, que vio la luz en el año 1982, y la verdad no hay una fecha clave en la que podamos decir: "¡Entonces nace la subcultura gótica!", porque no la hay...ese movimiento musical venía ya de los finales de los 70's y encontró su cuna en el Batcave, y poco a poco se fue "conviertiendo" en una subcultura. El tiempo pasa inexorable y llegamos a los odiados (desde un plano musical) y amados años 90's: los sintetizadores llegan, arrasan y dañan muchos estilos y contribuyen al surgimiento de otros. Es el auge del Industrial y de la música electrónica. La escena gótica se escinde, por decirlo a grandes rasgos, y empiezan a surgir nuevos ambientes. Básicamente, el Industrial y EBM (y Dark Electro) más que otros estilos empiezan a eclipsar a los estilos "Old School", la gente los pide más y, en fin, están más de moda. Para bailar son mejores, y la escena está, en gran parte, en las discotecas. Los estilos pioneros (es decir, los estilos góticos, porque ni el Industrial ni el EBM son música gótica) que fueron los que dieron pie a la subcultura suenan menos y nueva gente llega y no llega a conocerlos nunca. Por su parte, la rama Dark Folk tiene su propio ambiente, muy diferente al aspecto rock (death y gótico) y...todo esto llega a USA. Todo lo que es la movida y el gótico llega a USA, donde resulta que un nuevo estilo procedente del doom metal, llamado Gothic Metal (se llama así porque Paradise Lost, que son los "pioneros" en el subgénero, llamaron "Gothic" al álbum en que experimentaron con esto nuevo y así, en honor a eso, se quedó el género: gothic metal...no porque tenga, porque no la tiene, ninguna relación con la música gótica, ni con la subcultura gótica) y que, ante todo, es increíblemente mainstream y suena ligerito y atraía a un montón de gente (y atrae, que no ha dejado de estar de moda...). Por el nombre, que no es más que una gran y extraña coincidencia, la gente relaciona, y mal, la subcultura gótica con el metal gótico. Luego, viene alguien que dice que el ser gótico tiene que ver con el arte gótico, y como el arte gótico tiene que ver con los godos, el ser gótico tiene que ver con los godos...y nada que ver. La subcultura gótica se llama así porque a cierto personajillo del Batcave le llamaban "El conde gótico", porque vivía en "Visigoth's Towers", y por tanto, todos sus fans pasaron a llamarse "góticos" o en inglés, "goths"...pero no porque tenga nada que ver con el arte gótico, aunque sí es verdad que toma un cacho de la literatura romántica y por ende de la gótica, que es más "oscura", pero es tanto como decir que el death metal tiene que ver con el blues porque el rock es una mezcla de blues con x e y...que sí, que si uno se pone a ver, hay relación, pero que en el fondo, es tan poco nítida y débil que es como si no la hubiera. La cosa es que la gente con el tiempo fue mezclando conceptos, cada vez más,...y hoy en día, "ser gótico" es esto:

"La música gótica, la moda, la decoración, etc., han existido por cientos de años. Tiene sus origenes en el Oriente Germánico de los siglos tercero, cuarto, y quinto. Los 'Goths' [Godos] fueron un pueblo Germánico que conquistó la mayoría del Imperio Romano. En los siglos XV y XVI, los estilos Góticos eran muy populares y destacados en las formas arquitectónicas de Europa Occidental. Esta influencia se aprecia en muchas catedrales (...)  Los Goths eran una gente que podía celebrar la vida al vivirla en gran escala con belleza y majestad, aún recordando su propia mortalidad"

"El gótico se centra más que nada en el pensamiento y la razón de cada individuo, la forma de expresión, la creatividad y los ideales de cada persona que estén relacionados con lo oscuro o con todas esas cosas que por lo general no le agradan a la gente "normal". Las formas de expresión varían de acuerdo a la persona y las creencias de esta; algunos ejemplos serían la pintura, la música (ah! la música), la literatura, la forma de vestir, la filosofía, la poesía, etc; todas estas formas de expresión suelen ser muy profundas. Hablando en cuanto a lo que es la música, podría decir que es una de las formas de expresión más grandes del ser gótico, a mi en lo personal me encanta lo que es el rock gótico: violínes combinados con poderosas guitarras eléctricas, poesía mezclada con vocalizaciones tanto masculinas como femeninas, un toque de drama y melancolía en muchas de las canciones que existen dentro de este género. Algunos ejemplos de grupos de este género son: Lacrimosa, Theatre of Tragedy, After Forever, entre muchos otros; En la literatura y poesía destacan las obras oscuras de famosos escritores como: Edgar Allan Poe, H. P. Lovecraft, Anne Rice, Mary Shelly, Ray Bradbury por mencionar sólo algunos"

Del último párrafo, decir que no está describiendo al rock gótico, sino al metal gótico, que reitero no es ni será nunca música gótica. Hoy en día ser gótico no tiene nada que ver con lo que es ser gótico en realidad. Ni somos muy oscuros, ni somos superiores, ni tenemos otra visión diferente de las cosas. Sí es verdad que a lo mejor los gustos de los góticos, por lo general, puedan ser "diferentes",...el que ama el rock clásico, tiene un "algo" de rockero, en la personalidad...el que ama el rap, tiene ese algo acorde a la música que escucha, el que ama el punk, tiene su algo...y el que ama el gótico, tiene ese algo. Puede que sean oscuritos, pero en plan broma y no de esa forma mística y casi onírica que nos presentan en...las 2848492023 páginas de internet a tratar de lo gótico...Analizando cada párrafo, vemos:

1) Que la moda gótica existía hace cientos de años...bueno, si tenemos en cuenta que un gótico "Old School" se ve así:

Y no así:

Sobretodo por la segunda, con ese aire victoriano...pues es muy difícil que la moda gótica venga de cuatro siglos atrás...esta viene de los punks, de hecho, antes de acuñar el término "góticos" a estos se les llamaba "punks de negro" (influye mucho que la música gótica venga toda del post-punk, y por ende del punk...)...antes, en España, se llamaban siniestros, y luego se pasaron a llamar góticos "porque quedaba mejor"...pero un siniestro y un gótico es lo mismo, pero se suele decir siniestro al que vivió la movida o para referirse muy concretamente a la época de la movida...los 80's, más que nada.

Luego está la falsa idea de los godos y el arte gótico. Los primeros se han magnificado hasta un punto en que, por mucho que digan que lo son, cuesta creer que esos "góticos metaleros", por llamarlos de alguna forma, sean cultos. Es sabido por todo aquel que tenga un mínimo de noción en Historia que los Godos no fueron más que bárbaros y a cualquiera con un mínimo de sentido común cuando le dicen "los godos tenían una filosofía profunda, no le temían a la muerte, vivían para el día presente,vestían sólo de blanco y celebraban la vida, además eran muy cultos y todo ello ha llegado hasta nuestros días" se le viene a la cabeza "sí, no le temían a la muerte y vivían para el día presente porque justamente vivían de lo que robaban y saqueaban,...¿vestían todos de blanco?...desde luego fuentes históricas no hay, ante todo vestían con pieles y cuero, por el frío y esas cosas...¿eran muy cultos?...sin comentarios...y si todo ello ha llegado hasta nuestros días, ¿dónde estabas tú el día que saquearon Roma? Porque es la única manera en que puedas llegar a conocer la "cultura gótica" que no hay otra que la de la sociedad gótica, conformada por godos, y de la que hay pocos registros, y de la que realmente sabemos mucho menos de lo que deberíamos saber para hacer esas afirmaciones tan contundentes"...en fin, la cosa es esta: bajo el término gótico, refiriéndonos siempre a subculturas urbanas, hay dos de estos especímenes (subculturas) que difieren entre sí.

Primero, tenemos a los góticos, los de la música, los del terror, los de los mohawks, la buena vida y en fin, los siniestros.

Luego, están, a falta de otro nombre, los gothic-metaleros, que son los que dicen tener una "filosofía de vida", amar el arte gótico, y blablabla....bueno, a nadie le molestan, desde luego, pero no son góticos.

La sencilla razón es que "gótico" ya estaba definido desde mucho antes que surgiera esa corriente "oscura", es una subcultura que se gestó desde finales de los 70's y que no es que el nombre sea suyo, suyo y suyo, pero es que también hay que tener en cuenta eso, que tiene más tiempo...

¿Podemos dejar las etiquetas? Sí, podemos, de hecho, son pocos los góticos que se tildan de góticos, porque lo que importa es la gente, el ambiente y la música; lo demás, pues mira...el problema es que ese mejunje hace un daño a la escena que no veas, que uno con su mohawk y sus clasicones ochenteros se siente fuera de sitio en un local siniestro, y hecho para siniestros, no para adoradores de Nightwish, Manson y Rammstein...ni para adoradores del EBM...pero es que estos metaleros perdíos, llegan a la escena y la dañan, con sus filosofías raras, y que nada tienen que ver con ser gótico. Sean como son, da igual, lo único es que no mezclen conceptos. Muchos dicen "es que hay gente que cree que ser gótico es sólo la música y quedan mal ante los góticos de verdad", bueno, al final ante un gótico de verdad (los que vivieron la movida, estuvieron ahí) los que quedan mal son ellos,...pero los góticos antes ellos quedan mal, y uno se acaba preguntando ¿y porqué tiene razón el que dice que es música y no el otro?¿Y porqué no al revés?...Bueno, no sé. La cosa es que decir que gótico, que repito (soy una pesá xD) está definido desde hace años, es tener una cierta filosofía, es como empecinarse en que dos más dos son cinco y no cuatro, porque sí. No, las cosas son como son, pero al final nadie se "dejará" la etiqueta, y seguirá habiendo el mismo problema siempre, porque la verdad yo a la subcultura metalera la respeto  (aunque por lo que escribo a lo mejor se da a entender que no, realmente la respeto y me parece muy bien...cada quien lo suyo), y hasta comparto parte de su ideología, por lo que he estado leyendo (osea, que si no hubiese encontrado a las monjitas de la misericordia en mis años tiernos, a lo mejor habría sido arrastrada por el lado gothic-metalero, pero bueno, las cosas se dieron como se dieron xD)...pero lo dicho, las cosas son como son, y, si todos ustedes "neogóticos" o como se quieran llamar, probablemente góticos, que bueno, si quieren, da igual, al final no es más que una etiqueta barata...lo que venía diciendo, si van a un local siniestro, a oír siniestro, y a no corromper la escena siniestra, que es impresionante el ir a una disco y que te pinchen algo que no sea los dos temas de siempre y las horas y horas de EBM y cosas que mejor no nombrar como Manson y sucedáneos,...si se va a un local siniestro, y si uno se mueve por la escena gótica, a adaptarse a la escena gótica, porque si bien nos quejamos, al final están ahí con su música y sus gustos, muchos de ellos gustan a ambas subculturas, y por eso no hay "tantos problemas" y vamos ahí medio juntos, pero son los góticos los que van a su local que no parece su local, y sé que también es cosa de las discotecas, pero a ver si entre todos ayudamos y llegamos a una paz entre todos (qué dulce es soñar, ¿no?)...en fin, lo dicho, lo gótico es música, no medioevo, filosofías, etc. Lo otro...no, se llamará igual, pero no lo es,...lo que no entiendo es esa fascinación por la palabreja y la etiqueta de gótico...si no son góticos, qué, dejan de ser quien son?....igual los siniestros o góticos, aunque la verdad es que a esta parte, no porque simpatizo con ella sino porque es verdad, eso importa menos, pero molesta,...en fin, que no hay mucho más que decir, que no sea que he perdido el hilo y ya ni sé lo que iba a escribir, pero bueno...suerte y felicidad a todo el mundo... =)

...y se levantó lentamente, despacio, sintiendo cómo el aire se desplazaba para dejar lugar a su figura, envuelta en un abrigo negro y largo hasta los pies; todo ello rematado por una sonrisa lobuna y un brillo escarlata en los iris, que conferían al hombre un aire siniestro. Levantó las cejas y la observó dando vueltas en el laberinto de su propia imaginación en que las nubes grises anunciaban nefastos presagios venideros, y en que el sol, por no haber, no había ni nacido, pues las sombras cubrían cada resquicio de ese lugar idóneo. Se batía lentamente entre la cordura y la locura, experimentando ese manjar peligroso que son las pesadillas realistas, tan realistas que un miedo atroz le atenazaba el pecho. Empezó a girar como una peonza de una pared a la otra, chocando contra ellas con violencia a la vez que espasmos recorrían su frágil cuerpo, todo hueso y piel, y que los ojos se perdían para dejar a la vista un blanco demoníaco, que contrastaba fuertemente con su imagen de muñeca de porcelana, con sus cabellos dorados y pulcros llenos de sangre. Se arañaba la piel con fruición, gritaba letanías arcanas vacuas, sin fondo. Había acabado por creerse su propia mentira, sus mentiras. La miró y una mueca cruzó su rostro, una mueca amarga, con repugnancia. Pusilánime, inservible. Qué poco había hecho falta para arrastrarla y acabarla, para llegar a su fin. Cerró los ojos con disgusto al oír un grito agudo proveniente de la pobre niña, que ahora, tirada en el suelo, se arrancaba el cabello a tajos mientras escupía sangre,...y por los ojos, lloraba sangre. Se sentó de nuevo, acomodando su abrigo de cuero, con elegancia. Sus maneras eran finas y estudiadas, y nunca, nunca, dejaba esa sonrisa macabra; no podía. Su rostro desfigurado por las llamas la había hecho perenne, él sólo la acentuaba a ratos, cuando la niña llegaba a los momentos cúspides de su agonía. Se levantó, harto ya del acto macabro que tan poco le divertía; hacía años que había perdido el gusto que le provocaba el dolor ajeno, pues habían pasado demasiados cuerpos por sus manos desde aquella primera vez en que mató a su hermana pequeña...quizás por eso encontraba más estimulante atacar a pequeñas señoritas, pero pensaba con asco que ya ni eso le placía. Acarició su abrigo, recordando cómo había guardado a su hermana con cariño hasta que al fin le había podido dar uso. No muchos tuvieron el estómago de hierro, pero silenciarlos fue tan fácil como lo había sido enloquecer a la criatura que ahora renqueaba hacia él. Sin dilación le pateó la cara, tirándola hasta el otro extremo de la estancia. Gimió levemente, la violencia pura y dura seguía reconfortándolo. Se ensañó con ella hasta que no quedó más que un cuerpo maltrecho y deforme, sobre un charco de sangre y con el cráneo devastado. Lo aplastó una vez más para reducirlo a cenizas, pero crujió algo más y consideró que ya no le satisfacía. Se sentó de nuevo en la butaca de cuero negro, tomó una copa que previamente había rellenado con vino, y vertió en ella sangre de la víctima. Cató, y fundió su mirada con el horizonte que se veía a lo lejos, sobre Madrid. Esa oferta le rondaba la cabeza. Quizá demasiado arriesgada, pero necesitaba un estímulo. El hastío hizo acto de presencia, refunfuñó. Tendría que tomar más de esa sangre barata, y maldijo la hora en que no leyó en el contrato que el Mal no dormía, por tanto, sus siervos tampoco...