...la vida sigue, imparable, insondable, ahogándote...tu cuerpo se hunde a través del agua salada del mar de la debilidad, una losa atada a tu pecho con ataduras que no son cadenas, ni cuerdas, sino las lágrimas que caen en un caudal inacabable de tus ojos, silenciosas, invisibles...son las ganas de gritar, pero la ausencia de fuerzas...son el gris de tus días, las sombras en los días de luz, que no llegan...son las ganas de dejarse caer, de tirarse al vacío...caes y caes, falta el aire, que son las ganas de luchar, el ímpetu de alzar la frente y contemplar el cielo...no luchas contra la corriente, simplemente...caes, tus cabellos acarician tu rostro, frío...te arde la garganta, el ruido, la presión,...las lágrimas se van, no vienen...cuando quieres llorar, te faltan. Tu voz se apagó demasiado tiempo atrás, la indolencia se adueña de tus fuerzas, se apropia de tus sueños...tus manos no construyen, sólo sienten el agua entre los dedos, gélida...sin luz, sin color, dolor...y caes y caes...pero la vida sigue, imparable, insondable, catapultándote bajo toneladas de rutina, y tú caes y caes...

Divididos. Divididos y rotos. Una pared hueca que sólo deja pasar sucesiones de fonemas que forman conjuntos denigrantes, rompedores. Grupos y grupos, que se alejan, que se escinden, que se odian. Violencia, más violencia, la frente alta y pocas ganas de pedir perdón. Gritos, dinero, caretas,...la inocencia ha muerto. Han muerto los días en que el humano era humano, ahora somos autómatas que sólo conciben la existencia en el dolor, en el dolor ajeno, en la propiedad, en la soberbia, en la superficialidad...¿a cambio de qué? Racismo, discriminación, miseria, depresión...golpes y golpes, de arriba, de abajo, de un amigo, de un hermano. Somos hermanos, somos un grupo, somos humanos.Quizá,...quizá ya no. Quizá me pierdo en mi idealismo que me lleva a ensoñaciones donde el mundo no es rosa, sino multicolor, sin que prevalezca ningún color. Donde hay de todo, mil cosas...ahora el mundo está incoloro, frío, gris, dirán algunos....mentira. Neutro, nunca. Está rojo, rojo ira, rojo fuego, rojo odio. Está amarillo dinero, verde billete. Está blanco superficial, pero un blanco apagado, impuro. Vista multicromática...pero poluta, mezclada...la paleta sólo refleja una realidad oscura, contaminada, en la que los colores se mezclan y dan un color fango despreciable,...una capa de mugre sobre algo brillante, de valor. Se consolida y se hace dura, inquebrantable...a cada generación se le cortan las alas antes de aprender si quiera a soñar, se las llena de prejuicios antediluvianos y retrógrados, las urbes son estómagos que nos devoran en una lenta digestión...el ácido en nuestra piel, corroyéndonos...sufrimiento infinito. ¿Recuerdas aquellos tiempos en que todo era bonito, ideal? Yo tampoco. Jamás lo he vivido,...ni lo viviré, porque vamos metiéndonos en el fango cada vez más, a grandes trancos, con voluntad...mi espejo empañado no me deja ver la realidad, quizá,...la humanidad, culpable...la humanidad, dicha efímera, manejable, única...mi paño está sucio ya, mis manos negruzcas, sucias, también. Mi rincón reluciente por pequeños instantes que no tardan en sucumbir al aura repulsivo que anida entre las calles de mi ciudad, de tu ciudad...un vómito exacerbado, paupérrimo en sustancia...surge de la garganta de la sociedad, dividida...rompe la quietud del silencio, ¿notas el regusto?...

Se perfila a lo lejos tu mirada...yo me escondo, me aparto, me retraigo...camino a la destrucción, dices tú. Pero yo no solo lo oigo, yo lo sigo...lo sigo sin seguirlo, parándome de vez en cuando a ver si te vislumbro en el camino, en un vano intento de contemplar la realidad, pero es que los ojos me escuecen de tanto llorar, y por más que lo intento...caigo, como una losa...silencio. Nadie se inmuta, nadie se acerca, nadie se entera...el dolor va dentro (...) Imagina el Universo, mil estrellas,...imagina el infinito, ¿puedes? Por siempre jamás, como en los cuentos, solo que esta vez no hay lobos, ni seres mágicos, ni paisajes bonitos...solo veo el dolor reptando hasta el fin de mi existencia, asediando mi alma, aprovechándose de mi imprudencia, de ese afán mío de verte pasar por el camino de siempre con los mismos gestos y el mismo andar torpe, hasta el infinito...el infinito dolor que me aplasta contra el suelo, que me estampa contra las paredes, donde mi sangre no inocente sino pecadora tiñe de carmesí los muebles al colarse por la ventana, en los atardeceres...y yo miro por la ventana y veo el infinito, el infinito dolor que cierra las puertas y las ventanas, y me lacera lentamente, con una cuchilla y una canción lenta, al ritmo del compás de esa cadencia que producen mis gemidos cuando me falta el aire al sentir el gélido metal sobre mis heridas, una y otra vez...royendo el hueso, al final. No hay más que decir, nada más...solo que la rutina y la vida me tienen desecha y rota, porque así son las cosas...que los párpados se cierran taciturnos y que la vida se consume a cada instante, hasta el infinito, no cesa jamás...

Se volaron...¿quienes? Las palabras, por supuesto. Se fueron, con una carta de renuncia, la mirada cansada y poco equipaje, una detrás de otra, en una fila india...pasaban como emanando condolencias por los ojos, y una mueca extraña, ¡tanto trabajo para esto! Toda una vida...y allí me quedé, sin palabras. Sin palabras...sin palabras para decirte te quiero, me haces falta,...se fueron tras tus pasos, las pobres palabras...decepcionadas de la vida, ¡fallaron en su cometido! Solo eran dos de ellas, la expectación, la emoción, llega el momento...pero no me atrevo, no me atrevo porque tus ojos son fríos, frío hielo. Y ahí me quedo, pequeña y menuda ante el mundo austero, ante el mundo impersonal, inhumano. Encogida en mí misma, la gente pasa y desvía la mirada...el cielo está gris, el suelo está gris,...el tiempo gira deprisa, las cosas se desdibujan ante mis ojos, la gente pasa volando, las luces borrosas...como en un torbellino...un torbellino en mi interior, devastador, y ahí me quedo, encogida en medio de la calle, con las manos en el pecho, en un vano intento de acariciar a mi corazón desecho, que me duele que es que no puedo...no puedo. Un golpe, dos, alguien me mira, dos risas, pasa el tiempo...las lágrimas llegan con un contrato, dicen que es permanente, porque tu ida es irreparable,...yo firmo y se rompe la copa, caigo al suelo, mil pedazos se disparan en todas direcciones, el cristal, mi alma, y las lágrimas...caen torrencialmente, como en una progresión ilógica, se aferran a los tejados, empapan los cristales, las ropas...hasta las comisuras de mi boca, caen al vacío...a lo lejos, tan a lo lejos...en el recuerdo...siempre vivirás en el recuerdo, en el país de mis sueños, donde me atrevo a decir algo tan tonto como quédate un momento, dame la mano y cuéntame un cuento, donde yo sea la princesa y tú mi caballero...y la gente pensará qué par de idiotas, qué par de locos, qué par de niños...pero es que quiero ser una niña, pequeña, tan pequeña, que no se note que me he quedado hecha nada, menuda y destrozada...pequeña para que los trozos de mi alma desperdigados por el vacío sean menos, para así recomponerlos más rápido...y el tiempo corre deprisa, y los golpes se suceden, y las luces son líneas informes de colores amargos, blanquecinos...y paseo por las calles de mi vida, siguiendo tus pasos, preguntando a las esquinas,...sigo buscando a las palabras que siguieron tu sendero, porque sin ellas no entiendo el contrato de las lágrimas y me temo que además por ellas no veo, y resulta que no sé porque sigo en pie si no te tengo...

Asesino. Un golpe, dos, tres...asesino. Mataste a la luz de su mirada, ¿cómo pudiste? Tirada en un rincón, lucha por contener las lágrimas y se pregunta qué fue de su vida, qué hizo para merecer esto...llama a un Dios que no responde, llama a la muerte, que no acude, llama...una mano extendida hacia ella, la cara de antes, es él. Él, que la ama, que le tiende la mano y pide perdón, tanta inocencia, tanta culpa...Un golpe sordo que atraviesa su cara, una marca más,...retumba el dolor en su cabeza, ¿qué fue de él? No llora por su muerte, llora por la muerte de ese a quien quiso, siempre llora su muerte...Un insulto, dos, tres...latigazo, rajan la piel, un cuchillo, atraviesan sus heridas de nuevo, un golpe más...no importa, murió con el primero. Gritos agónicos, y un ruego, que permiten que ese que no es él se excite más, más golpes, un puño cerrado, la palma abierta, un puntapié, tres patadas, pero nada como sus palabras...su mirada. Extraño, es un extraño. La sangre corre como un río, como un río corren los sueños y la esperanza que se cuela por el desagüe, como la sangre después de que él se haya ido. Vuelve, otro mes, otro golpe, dolor...dolor, no hay nada más, una y otra vez, golpe, golpe, golpe,...la pared roja a tiras, chorreante, un niño llora en una puerta, una niña se tapa los oídos con la almohada un poco más allá, la vecina acongojada da puños a la puerta, lucha por no llorar...viene y va, otro golpe más, "¿Quieres más, puta?" Da igual...asesino. Asesino con palabras, con gritos, asesino de esperanzas, de sueños...le tiende la mano, suelta un "lo siento", quizá un "te amo", ella...está muerta, da lo mismo, y otro golpe más, y otro...una vida hecha trizas, ella vuela, vuela...exhala su último aliento, su cuerpo maltrecho e inerte sufre más golpes, más palizas...su mirada de asesino le delata. Una cifra más, otro número en las noticias, en los periódicos, en el olvido...¿cuándo vamos a entender que una vida es más de lo que nunca nosotros vamos a poder exigir o despreciar?

Una silla, un banquete, una risa...un vestido de fiesta  y una tiara. Su vestido de gasa azul princesa se movía con ella a través del salón al ritmo del vals ese que sonaba, como fluyendo entre los dedos...iba de mesa en mesa, de sueño en sueño, con su sonrisa brillante y cabellos dorados, con los pálidos brazos en una pose majestual...los ancianos la miraban y reían sus ocurrencias infantiles, esas de bailar con su peluche roto y viejo a través de la estancia ante la mirada inquisitoria de la sociedad, tan libre...Libertad, pequeña Libertad, con tu risa armónica y tus ojos límpidos, bailas y bailas con la melodía, como bailan las palabras en mi mente, desbocadas y fluctuantes, dando vueltas y saltos rimbombantes, Libertad...tu piel color de nube de azúcar brilla como brillan las estrellas que se ponen en fila para verte danzar, como la luna argentina desprende ese brillo fantasmal...un aura que atraviesa el salón y agita tus cabellos, y tu ríes más, y agradeces al viento el empuje para seguir con tu danza alocada. Dorados los adornos de la sala, pero apagados por la luz de tu presencia, anulados. Nada, nadie brilla como tú, ni siquiera Luz que está por ahí sentada, mirándote mal. Tú sigues con tu baile etéreo, y de repente caes frente a la ventana  y contemplas la noche abierta con un suspiro entre tus labios, rojo cereza, y el placer en la mirada. Ante la mirada asombrada de toda la estancia, te arrojas al vacío, gritos espasmódicos suenan: "¡Pobre niña!". Pero no, que no se alteren las reglas, que ya se reían por tu desgracia, sentadas en una esquina, sombrías. No, porque tú vuelas, vuelas entre los hilos de la noche, traspasando cada hebra, vuelas entre las gotas del futuro rocío que ríen con algarabía ante tu presencia. Vuelas, vuelas entre las nubes huecas que se deleitan cuando les haces cosquillas al rozarlas con tus zapatos de cristal, y visitas a la luna, que se alegra de verte, ¿quién no lo haría? Pero sigues tu viaje...todos te miran expectantes, saboreando el gusto del viento en la piel,...una mirada al mundo no es suficiente, tú prosigues tu viaje que jamás corrompe tu inocencia, tu dulzura...todo, absolutamente todo, contenido en ese suspiro que exhalas ante la ventana frente a la que caíste solo al imaginar la noche oscura y su grandeza...abres finalmente los ojos revelando una pureza inimaginable, y todos en la sala sienten la frescura que emana de tu piel...frente a ti una silla, un banquete, una risa...te levantas y sigues bailando, al compás de ese vals que suena, como fluyendo entre los dedos...

¡Bueno! He aquí mi grupo favorito (con el permiso de Bauhaus, por supuesto...que Bauhaus es mucho Bauhaus). En fin, ¿qué decir de un grupo tan completo, espléndido y sublime como The Cure? No se puede decir nada, pues para entenderlo hay que oír, y así se podrá comprobar, de manera que no quedará ninguna duda, que no hay palabras para describir su música, su todo; porque nunca ningún escrito llegará a hacerles justicia.

The Cure se inicia en Sussex, Inglaterra, en 1976. En pleno desarrollo del movimiento gótico, y vitales en su apogeo, pasaron a formar (hasta el día de hoy...y siempre, por mucho que no lo nieguen) parte de este movimiento, de manera ineludible. Su estilo, que ha fluctuado a lo largo de la historia por diferentes géneros, no ha perdido su esencia en ningún momento, y es prácticamente imposible confundir una melodía de The Cure, aunque no se haya oído nunca, pues son únicos. En fin, diversos links para irse introduciendo, o disfrutando, en el material de este grupazo...

Información...

http://es.wikipedia.org/wiki/Cure

http://www.myspace.com/thecure

http://www.hispacure.com/

http://www.lastfm.es/music/The+Cure

Vídeos...

Lovesong

Boys don't Cry

Charlotte Sometimes (la mejor canción de The Cure...para mí)

¡Enjoy...!

La estulticia de mi mente se empeñaba en recordar cada uno de tus gestos por si acaso llegaba ese momento en que debía decirte adiós. Ni que decir que ahora mucho tiempo después del hecho sigo recordando cada detalle, cada arruga, cada mota de luz en tus pupilas que ahora se encuentran tan oscuras como el caserío antiguo donde antes tu luz iluminaba cada rincón, cada esquina. Inundabas el ambiente de alegría, que como sembrada en una tierra ubérrima florecía como si siempre fuese primavera, pero con el calor del estío, que nos daba tu sonrisa. Con cada detalle nos sorprendías, pues tu rostro sereno e impasible no dejaba pasar ni una sola oportunidad de obsequiarnos con tu cariño, con tu presencia. Ahora te veo hacinada en un rincón, en esa mecedora balanceándote con un ritmo lento y pesado, una cadencia demencial, que sustituye lo que antes fue la armonía de tu risa. Contemplas el paisaje por la ventana y te giras, tus ojos muestran un brillo nuevo, distinto, y con una voz elegante, como sólo la tuya podría ser, me preguntas cordialmente: "¿Quién es usted, señorita?". Duele pensar que hayas olvidado todos esos momentos, duele tanto...las lágrimas caen de mis ojos, aunque yo continúo con mis intentos fútiles de pausar mi llanto, cosa que tú aún con un gesto dulce intentas, al borrar mis lágrimas con la yema de tus dedos, suavemente. Me miras con cara consternada y oigo sollozos en la habitación continua, te entristeces como una niña pequeña y ahora soy yo la que te consuela, la que te a un abrazo y te abriga, como hiciste túantaño miles de noches, cuando dejabas de pernoctar sólo para espantar mis miedos, mis demonios. Si hacía falta, incluso te quedabas conmigo hasta que alboreaba, cantándome nanas y contándome historias, de una manera que nadie supo hacer jamás, ni siquiera yo, aunque traté de emularte, eres única. Por eso aún no puedo reprimir la angustia y la pena al pronunciar estas tres palabras que siempre te causan sorpresa, y me miras como si no supiera de qué estoy hablando, desvías la mirada como si fuese una aberración, y te ríes, tres palabras que retumban en las paredes: "Soy yo, abuela". La situación se torna jocosa, quizá sólo para huir del dolor...pero satisfice mi necesidad de volver a mirar tus ojos, de recordar el ambiente antes exultante de ese caserío donde pasé mis años más tempranos, en tu compañía...ese ambiente ahora paupérrimo, apagado...pero ya al último minuto de tu existencia supe que me bienquerías, que los estragos de una enfermedad temida y odiada no debía empañar mis recuerdos, los tuyos...he de borrar ahora cada recuerdo de tu figura maltrecha y famélica, entregada a ensoñaciones varias que nunca nadie sabrá, y quedarme con el recuerdo de tu sonrisa límpida y clara, pura...en esas noches en que me arropabas y me cantabas nanas en ese idioma tuyo natal tan raro, y yo me caía dormida en la almohada sabiendo que tú estabas ahí conmigo, que me querías...porque me quieres, y te quiero, y tu recuerdo será venerado y preciado para mí por toda mi vida, y te estamparé en cuadros para que así todos puedan ver la dicha hecha ente, la belleza hecha persona. El lapizlázuli de tus iris estampado en mi memoria...